Руины веры - стр. 38
— Мал еще осуждать, — отвечаю сухо.
Мышонок розовеет.
— Да я это… просто…
— Повторил чужие слова. — Знаю и без него. — Ладно, пошли.
Мышонок срывается с места и тарабанит в покосившуюся дверь.
— Кого несет? — слышится изнутри старческий голос. Щелкает задвижка, и на пороге появляется пожилая женщина. Действительно пожилая, что в Нижнем мире с его уровнем смертности чуду подобно.
— Привет, Рында, — панибратски здоровается Мышонок, за что мне снова хочется его огреть, — мне пройти.
Теперь понятно: вход в подвал через дом непосредственно. Если власти начнут проверять местность, они постучат, и им откроет эта женщина, которая знать не знает, естественно, ни о каких Проклятых. «Какие Проклятые, сынки? Тут только я да дочка с приплодом».
— А этот? — женщина хмуро смотрит в мою сторону.
— Он со мной. — Мышонок пытается гордо выпятить грудь, но тут же складывается пополам от пронзившей ребра боли. То-то же, хвастун.
— С Коэном будешь сам разбираться, — равнодушно пожимает хозяйка плечами и пропускает нас внутрь.
В доме полутемно. Возле печи возится молодая женщина в заштопанном платье, должно быть, та самая Гвендолин. Прямо по полу ползает от силы годовалый ребенок. От печи в помещении тепло. Сразу же расстегиваю куртку.
— Привет. — Гвендолин улыбается мне усталой улыбкой, и не думая интересоваться, что я за птица и что мне нужно. Должно быть, привыкла, что дела Проклятых не ее забота.
— Привет, — бодро отвечает за меня Мышонок.
— Здравствуй, — откликается она снисходительно.
Ей не больше двадцати, но двигается женщина так, будто ей давно за сорок, а у нее на плечах мешок с углем.
Чувствую себя неуютно, переминаюсь с ноги на ногу.
— Пошли. — Мышонок уверенно шагает за перегородку в углу комнаты, где обнаруживается дверь, стучит.
— Пароль! — тут же отзываются из-за двери.
— Это Мышь, открывай!
— Пароль! — не унимается невидимый страж.
— Ох уж эти ваши пароли, — кряхтит Мышонок, явно подражая хозяйке со странным именем Рында. — Пароль: крыса!
«Крыса». Как поэтично. Ведь сейчас я среди них крыса и есть.
Раздается звук отодвигаемой задвижки, дверь открывается. Вижу уходящую вниз деревянную лестницу, на верхней ступени которой стоит долговязый паренек примерно моего возраста.
— Кто это? — говорит он, смерив меня взглядом, но задает вопрос непосредственно Мышонку, будто я не умею говорить.
— Это Кэм, — отвечает мальчишка. — Он убил Здоровяка Сида, когда тот хотел убить меня.
Здоровяк Сид… Теперь знаю, как его звали. Черт.
— Ого, — уважительно протягивает охранник двери, и я удостаиваюсь личного приветствия: — Ну привет, Кэм, заходи. Я Пол.