Без памяти в тебя - стр. 4
Лобовое стекло засыпало осенними листьями. Но убирать их некогда — меня и правда ждут.
Если бы я не забыла паспорт, если бы не пришлось возвращаться, я бы уже собирала чемодан. Или даже ехала в аэропорт, купив билет на ближайший рейс до Сочи и не встретив Дымова. Предвкушая, как затеряюсь в роскошном Стамбуле среди пятнадцати миллионов жителей, буду пить ореховый кофе на рынке в Измире, ходить по Старому Городу в Иерусалиме, просто сидеть с бокальчиком вина на палубе круизного лайнера, и, кутаясь в тёплый плед, смотреть на бескрайнее море и бесконечное небо.
Недоступная. Для связи. Для прошлого. Для бывшего. Затерянная в открытом море.
Нет меня. Можешь, не возвращаться, любимый. Никогда…
Я наклоняюсь, чтобы заглянуть под машину.
Чей-то кот там недавно спрятался и никак не хотел уходить. Теперь у меня навязчивое — переживаю, как бы кого не переехать и держу для кота в сумке пакетик корма.
Кота, конечно, нет, и я, наконец, сажусь за руль.
Чёрт! Из-за листьев на стекле ни хрена не видно. И они, конечно, прилипли намертво. Водой не смываются. Дворниками не счищаются. Ещё всё запотело.
Ну хоть Дымов не стал дожидаться, и на том спасибо.
«Неужели свинтил? На него не похоже», — скорее расстраиваюсь, чем радуюсь я.
Сука, сказал бы сразу, какого лешего надо. Нет же!
— Это важно! Выслушай меня! Поговорим? — передразниваю.
Думай теперь, чего хотел.
Объяснить, почему пропал, не написал, не позвонил, не пришёл утром с кофе, не прислал грёбаные цветы? Так это и так понятно: потому что самоуверенная скотина.
Может, решил грехи искупить? Так я не священник.
Помириться? Так поздно, поезд ушёл.
Предложить начать сначала? Открыть мне ещё на что-нибудь глаза? Я же наивная — всему верю, а у него этих секретов — как у дурака фантиков.
Вот почему у каждой красивой, успешной женщины всегда есть куча офигенных поклонников и обязательно один лживый кусок дерьма, которого она любит и который, сука, этим пользуется?
— Никогда тебя не прощу! Никогда слышишь! — запоздало заявляю я. — И не проси, чёртов ты врун! Или лгун? Или враль? Или лжец? Короче, не прощу и всё! — выкрикиваю в запертой машине, где она меня, конечно, не слышит.
Слава богу, мы развелись! Слава богу, чего бы он ни хотел — это теперь не мои проблемы.
С трудом проехав мимо огромного хищного джипа, припаркованного прямо на клумбе (и куда только смотрят сердобольные старушки, когда их чахлые герани рискуют жизнью), я кручу башкой по сторонам, убедиться, что Дымов не подкарауливает меня где-нибудь за мусорными баками или впереди в узкой подворотне. С него станется и под колёса броситься.