Размер шрифта

За горизонтами мечты. Переплетение строк и сюжетов - стр. 14

Что сорвался на хрип и затих… Может, так и верней?

Слишком холодно было смотреть в неуютные стёкла,

Слишком сладостным был Человека жестокий обман.

Ветер тихо вздохнул… По траве, что под ливнем намокла,

Я, хромая, опять ухожу в предрассветный туман.

Мраморные ангелы

Жизнь листает нас, словно страницы,

Льётся листьев поблекшая медь.

И у мраморных ангелов лица,

И у мраморных ангелов лица

Так печальны, и нет у них сил улететь.

Белый камень изрезали раны,

И огонь не коснётся их глаз,

Эти мраморные истуканы,

Словно лёд, холодны и так сильно похожи на нас.

Этот лёд за грехи нам расплата,

За тот путь, что прошли до конца,

Так быть может, внутри этих статуй,

Как и в нас, глубоко всё же бьются живые сердца.

Ведь и мы не всегда были камнем,

Не всегда были так холодны,

Но клинок нашей чести расплавлен,

Душ колодец навеки отравлен,

И остался лишь прах сожалений и тяжкая ноша вины.

Та вина колет сердце как спица,

Эту боль невозможно терпеть.

…А у мраморных ангелов лица,

А у мраморных ангелов лица

Так бесстрастны, и нет у них сил улететь.

Давай с тобою просто помолчим

Давай с тобою просто помолчим,

Слова пусты, и в них так мало правды.

Сгорает ночь в мерцании свечи,

Неумолимо приближая завтра.

Мне хорошо с тобой наедине,

И не хочу я думать о грядущем,

Что ж, посиди со мною в тишине,

Проводим вместе день, почти минувший.

Я в твоей жизни буду лишь строкой,

Совсем короткой и одной из многих.

Проститься будет вовсе нелегко,

Но разойдутся всё равно дороги.

Я знаю, ты исчезнешь, словно дым,

Но это будет не сегодня – завтра.

Ну а пока… мы просто помолчим.

Не надо слов, ведь в них так мало правды.

Дарья Ботина

Родилась в городе на Неве. После окончания средней школы в 2018 году поступила в Санкт-Петербургский медицинский университет. Пишет в жанре психологического и мистического реализма.

Бунгало

Говорят, в ночь Всех Святых
мёртвые бродят по улицам и навещают живых.
А невинно убитые возвращаются
отомстить за свою смерть.

Ей не было и двадцати трёх. С гаитянского её имя звучало как Франческа Бове, что, признаться, было единственным её утешением. Нет, она не была безобразна. Её лицо не покрывали язвы от перенесённой оспы. Её эбеновая кожа была нежнее чёрных ирисов. Иными словами, боги были к ней благосклонны. Благосклонны были к ней и мужчины, среди которых встречалось немало белых богатых сеньоров, желавших дорого заплатить за ночь или две. В портовом городке, навроде Ле-Ке, к подобному привыкаешь. Но Франческа, дочь беглого каторжника и певички-креолки, не приняла ни единого гурда из рук мужчин, мечтавших купить её. Не потому, что была влюблена или оскорблена таким предложением. Она отказывала им по той же причине, по которой отказала и Алехандро.

Страница 14

На следующую страницу