Вредина для Майора - стр. 27
Прикусываю губу, чтобы не выдать нечаянным всхлипом всю глубину моего зрительного упоения, и продолжаю свой экскурс по столь привлекательному телу.
Длинные ноги, с трудом помещающиеся в проходе, тоже не лишены атлетической красоты, а серые брюки с идеально выглаженными стрелками лишь подчеркивают их мощь.
Он до мурашек хорош! Просто чертовки красив! Красив чисто мужской настоящей красотой!
— Приехали. — Усталый голос водителя прорывается сквозь пелену моего задумавшегося сознания. Быстро моргаю, прогоняя марево мечтательности, и кое-как фокусирую взгляд. Гляжу за окно, пытаясь понять, где мы.
— Но это не мой…
— Это его дом, — прерывает моё робкое возмущение таксист. — Его адрес — первый по маршруту, — уточняет он и нетерпеливо барабанит пальцами по рулевому колесу.
— Мужчина! — пытаюсь растолкать уснувшего пассажира. — Мужчина, вставайте!
Но все тщетно. Даже громкий бас водителя лишь на мгновение приводит моего попутчика в чувство, он открывает глаза, смотрит на меня невидящим взглядом, но вновь уплывает в объятия Морфея.
— Мужик, выходи! Приехали! — Раздражение в голосе таксиста коробит и толкает меня на необъяснимый поступок: вести здорового (он почти на полторы головы выше меня, раза в два шире, ну и веса в нем точно под сотку) мужика, при этом еще и нетвердо стоящего на ногах, до квартиры — то еще приключение!
Но отчего-то мне совсем не страшно.
Может, класс жилого фонда, наводящий на мысль о солидности и адекватности его обладателя, может, весь его внешний вид определённо не заядлого гуляки, и не нарушителя порядка, а, может, еще какая-то внутренняя безбашенная интуиция шепчет мне, что я под защитой?
Ну и помочь надо, не оставлять же на улице. В домах такого уровня комфортности явно в подъезде имеются, если не камеры, то консьерж. А может, и то и другое.
Незнакомец, как может, помогает мне доставить его до конечной точки маршрута.
Светлый подъезд с любопытным дедком-консьержем, подтверждает мои догадки. Я даже улыбаюсь своей прозорливости. Быстрый лифт с вместительной кабиной, но даже в ней мой подопечный стоит так близко, дышит мне в затылок и что-то шепчет. Еле разбираю его слова, цепляясь лишь за прозвище, им придуманное.
— Почему Ромашка?
— Ты пахнешь ими.
Горячее дыхание обжигает затылок. Широкие ладони путаются в моих волосах, легонько массируют затылок, разгоняя по телу приятные мурашки. Все, как в тумане, бешеный стук моего сердца в унисон с его, так же громко стучащим.
Шаг, другой... Лестничная площадка и металлическая дверь, ключи от которой оказываются в моих руках, и я быстро ее отворяю. Темная прихожая, и мужчина устало оседает на пуф, пытаясь скинуть с ног высокие ботинки. Не получается. Приходится доигрывать роль Матери Терезы до конца и помогать ему и в этой «непростой» ситуации.