Тринадцатая жертва - стр. 18
– Вы видели, откуда упала девушка?
Мужичок оказался бывалый. Старая наколка в виде перстня на безымянном пальце указывала на уголовное прошлое.
– Не-а-а! – протянул он все с той же хитрой ухмылкой. – Я, гражданин начальник, на небо не гляжу, ворон не считаю. Как раз к своей «шахе» топал, – он подмигнул в сторону стареньких «жигулей», – Слышь, грохот! Бац! И стекла вдрызг! Ясен пень, – китайские дрова! – он презрительно хмыкнул. – Лепят свои тачки как куличи. Сейчас их на каждом углу продают, Пасха скоро… Я про куличи, – пояснил он. – Так вот моя «шаха», знаешь какого года? – и, не дожидаясь ответа, сказал. – Старожил как грузин в горах! А летает что твоя ласточка, во как!
Федченко прервал монолог разговорчивого свидетеля, торопливо записал его данные в блокнот.
– Максим Петрович. Ершов. Кличка Ерш. Ништяк, точно?
– Точно. – согласился капитан.
– Во дворе меня Петровичем зовут. – сообщил мужчина. – Пол сотни лет землю топчу, а свидетелем быть не приходилось!
– С почином!
– Ага…
– Вы здесь наверняка всех знаете, Максим Петрович…
– Как дом заселили, так и живем. Раньше на Лиговке обитал, – центровой я! Ерш в стоячей воде не живет! – он хрипло рассмеялся, довольный собственной остротой.
– Никакой посторонней машины во дворе или рядом не замечали?
– Да их тут шныряет, хрен запомнишь! – мужчина снял кепку, почесал затылок. – А ведь точняк, начальник! Крутился фургон. Небольшой автобус. Приметный такой.
– Модель, цвет…
– Белый. Грязный шибко. Грязь не городская, глина да чернозем на порогах. Стало быть, из загорода прикатил. Модель, кажись, «фольксваген». Древний совсем, как моя «шаха», а может еще старше. На заднем стекле маска.
– Маска?
– Ну да! Знаешь, такая белая, с прорезями для глаз и рта, будто ухмыляется. Видел в старом кино про Спартака такую.
– Маска античной трагедии? – догадался Федченко.
– Может трагедии, а может и комедии, – ухмыльнулся Петрович. – Там еще написано было… – он нахмурился, вспоминая.
Показания глазастого мужичка были полезными.
– Так помните, что написано было? – спросил Федченко.
– Леший его знает… А! – лицо Петровича просветлело. – Сила не ведает жалости!
– Так и написано?
– Башка еще варит! – обиделся мужчина.
– Номеров, конечно, не заметили.
– Мне то оно зачем!
Федченко записал.
– Не вспомните чего-нибудь необычного, связанного с этим фургоном?
– Необычного… – Петрович покрутил указательным пальцем в воздухе, словно рассеянный учитель указкой. – Музыка там играла.
– В фургоне, – уточнил Федченко.
– Ага.
– Почти в каждой машине работает радиостанция.
– Всякая хреновина в этих тачках играет, а не музыка! – рассердился Петрович. – Я вот люблю «Битлов», из нашего Высоцкого слушаю. А там скрипки да дудки какие-то…