Сын шейха. Заберу тебя в дар - стр. 7

— Сабах иль хеир, мистер Руман! — ко мне подбегает тот самый официант.

— И тебе привет, как там тебя? — Пытаюсь прочесть бейджик на его груди, но буквы расплываются.

— Хабиб, мистер. Желаете ли кофе, завтрак или виски? — торопливо перечисляет официант. Суетной он какой-то. Останавливаю его поток речи жестом руки.

— Ничего, — отмахиваюсь. — Где мой водитель?

— Вы его отпустили в середине вечера, мистер. В два часа ночи.

— То есть водителя нет? — уточняю очевидное, пытаясь на ходу придумать решение.

— Да, мистер. Вызвать вам такси?

— Нет, я не люблю ездить с чужими людьми. Только если сам за рулем, — отвечаю задумчиво. Затем мой взгляд падает на официанта. — Слушай, Хабиб, а у тебя есть машина?

Мужчина бледнеет, затем быстро кивает.

— Отлично, давай ключи! Я все равно не в лучшем виде, так что подойдет и твоя тачка. Надеюсь, у тебя есть на них вкус, а? Девочки здесь красивые, хороших подобрал.

— Секунду, мистер! — лепечет Хабиб и быстрым шагом уходит. Возвращается меньше, чем за минуту, протягивает потрепанные ключи с брелком-шишкой. — Машина на парковке с заднего входа. Разрешите провожу.

— Веди, дорогой.

Хабиб скривился. Шутки не понял. Ну и ладно.

Голова проясняется. В свежем костюме чувствую себя почти человеком. Сейчас в отель, завтрак и зал. Кайф!

Мы выходим через скрипучую дверь и оказываемся на парковке, где стоит единственный автомобиль. Старенький-старенький Митсубиси Лансер. Н-да, вкус у Хабиба неожиданный.

Залезаю в салон. Опыт вождения похожего чуда у меня есть. Родители постарались, особенно мать. Она считает, что раз во мне русские корни, хоть раз в жизни я должен поездить на классике. Моей первой машиной была Лада Калина.

Не успеваю включить легкую музыку, как слышу отборный арабский мат. Лениво поднимаю глаза на потасовку и трезвею окончательно: три урода пытаются подкатить к одинокой девушке, которая явно против. Причем один из них пытается затащить ее в машину!

Это еще что такое? Жму на газ, грубо втыкаю передачу.

— Отпустите меня! — врезается в мозг нежный девичий возглас отчаяния, русский, между прочим.

Красная железяка врезается в передний бампер моего Лансера. Выскакиваю из машины. Девушка беспомощно сидит на асфальте, вокруг образовывается маленькая лужица крови, а уроды замерли, глядя на меня.

Трезвею сразу же. Кулаки предвкушают хорошую потасовку.

— Отвалите лучше по-хорошему, — привычно рычу на арабском. Будущие мертвецы лишь нагло ухмыляются и надвигаются на меня. У одного из них на солнце мелькает пистолет.

Тощий урод пробует напасть сзади, как и его товарищ сбоку. Легко уворачиваюсь от ударов, и два придурка сталкиваются друг с другом, громко матерясь. Поворачиваюсь на сто восемьдесят градусов резко, отчего один из нападавших не успевает среагировать, когда мой кулак врезается в заостренную челюсть. Раздается хруст. Другой получает локтем в живот, затем красивый апперкот отшвыривает урода на капот сцепленных машин. Пистолет выпадает из его рук и заваливается куда-то под автомобиль.