Шурум-бурум - стр. 8

– Фолкнер, блин! – усмехался он. – Маркес… Грасс… Рушди… Как им всем далеко до тебя, Олежка! Как же все они завидуют тебе, родной ты мой, в могилах или вживую. Видел бы ты, как рычит старик Фолкнер в своём гробу. Рычит и бьётся о дубовые доски. «Пустите меня к Лукошину! – вопит он. – Я перегрызу ему глотку! Я не могу спокойно лежать в могиле, зная, что по земле ходит этот монстр литературы!»

Я слушал эти слова с тревожным ощущением. Почему-то мне стало казаться, что скоро со мной произойдёт нечто нехорошее.

«Так и будет, – подтвердил внутренний голос. – Очень нехорошее».

Вскоре после знакомства с Рудольфом, я завёл подругу. Точнее, она завела меня. Я шёл по улице, рядом со мной остановился «Мерседес», и шикарная девушка в норковой шубке, приоткрыв дверь, спросила меня, как проехать до арматурного завода.

До арматурного завода! Не слабо, да?

– Понятия не имею, – ответил я. – Я вообще про такой завод первый раз слышу.

– Ну, он рядом с комбинатом мягкой мебели, – пояснила она.

– И про комбинат мне неизвестно, – отозвался я.

– Там ещё поблизости приход Единой Баптистской Церкви, – не теряла надежды девушка.

– А что, – удивился я, – в нашем городе есть Единая Баптистская Церковь?

Девушка с лёгкой улыбкой разглядывала меня.

– Мда, глухо, – покачала она головой. – А может, сядешь в машину, проедешь со мной. А то я совершенно не знаю города. Может вместе найдём.

В чужие подозрительные машины садиться нельзя. Тем более, если за рулем бабы в норковых шубах. Разумеется, я поступил наоборот – открыл дверцу, уселся на переднее сиденье и, махнув рукой, сказал: «Трогай!».

Полдня мы гоняли по городу и его окрестностям в поисках арматурного завода. Был обнаружен пивзавод, молокозавод, завод железобетонных изделий, но никакого арматурного завода и в помине не было. Я уже злился на всё это, а вот моя спутница похоже совершенно не расстроилась оттого, что завод не возникал в поле зрения.

– Как тебя зовут? – спросила она меня.

– Олег, – буркнул я.

– А меня – Изабелла.

– Очень приятно.

– Лицо у тебя знакомое, – вглядывалась она в мой профиль. – Где-то я тебя видела.

– Вряд ли. Я не снимался в кино.

– Твоя фамилия случайно не Лукошин?

Медленно, но нервно я перевёл на неё глаза.

– Лукошин, – ответил глухим голосом. – А откуда ты знаешь?

– Ты тот самый Олег Лукошин?! – с изумлением взирала она на меня.

– Вряд ли тот самый. Вероятнее всего, я однофамилец того Лукошина, о котором ты говоришь.

– Да нет же, нет! Ты Олег Лукошин, знаменитый писатель!

«В честь чего я знаменитый? – изумлялся я. – Кто меня прославил?»