Расколотое сознание - стр. 5

– Не хочет как хочет, – говорит девушка с волосами цвета вишни, и пожимает плечами.

Я смотрю на неё через узкие щёлочки глаз. Она спасает меня или издевается?

– Сынок, Артурчик, – мама появляется из-за спины и вдруг встаёт передо мной, – твои друзья тоже музыканты?

– Нет.

– Нет? – удивляется она.

Представляю, с какой предвзятостью она их анализирует.

– Всё, пойдём. Отойдите с дороги, – она хватает меня за локоть и тянет мимо крутых ребят.

Я её собственность!

Я затормаживаю пятками.

– Не надо так делать!

– Как, Артур?

– Хватать, тащить, решать за меня!

Ого, я умею спорить. Но как жалок мой голос.

– Плохое влияние приводит к наркотикам, – тихо произносит она запретное слово в нашей семье.

– Мы все учимся в одном колледже. Они… нормальные.

Ложь.

– Старался бы лучше, учился бы в музыкальном университете. Пойдём домой, будешь репетировать. Может, ещё успеешь поступить на следующий год.

Самое худшее, что Тая и Майк слышат каждое слово. Смеются над нами.

Какой позор.

– Я сегодня пойду на вечеринку, поэтому никаких репетиций. Я устал.

Я высвобождаю руку из её хватки. Мать изумлённо приоткрывает рот и часто моргает. Я не ударил её, но выражение лица свидетельствует об обратном.

– Дома поговорим вместе с отцом. Он-то мозги тебе вправит.

– Сначала себе вправьте.

Я подхожу к Майку.

– Я приду. Куда идти и во сколько?

Я бунтарь. Никто меня не остановит. Кроме отца. Его хватка сильнее маминой. Он подслушивал наш разговор.

– Продиктуй свой номер, напишу тебе, – напоследок просит Майк, улыбаясь. В глазах Таи что-то вроде уважения.

– Молодой человек, не смейте писать моему сыну!

Пока отец оттаскивает меня от Майка, я громко диктую свой номер, как будто пою не в рифму.

– Дома отдашь мобильник.

Дома я его отдаю, но сообщение пришло намного раньше.

Их вечеринка начнётся в десять вечера в загородном доме неизвестного мне человека. Я не горю желанием туда ехать, и делать мне там нечего. Но поеду.

Пусть родители вспомнят, что у меня есть своя личность.

Я стою у дверей и сжимаю ключи от квартиры потными руками. Родители на кухне обсуждают мою дальнейшую жизнь.

Я в рваных джинсах и свитере. Убого.

– Надо переводить его из этого колледжа. Ты видела этих… Девица эта. Макияж её. А парень этот, в майке пришёл на концерт нашего сына!

От голоса отца гудит в ушах.

– Ему осталось учиться два года, ну пусть уже доучивается, – сегодня меня защищает мать, но после её знакомства с Майком этого быть не должно.

– Ты себя слышишь?

– Артурчик у нас хороший мальчик.

Тихо прокручиваю ключ в замочной скважине и выхожу в подъезд. Спускаюсь на этаж ниже. За окном темно. Фонари еле светят.