Порочный босс для недотроги - стр. 9
Мы едем домой к Руслану. И чем ближе подъезжаем, тем четче я начинаю видеть разницу между нами. Огромную пропасть, которую просто так не перепрыгнешь.
– Приехали, – водитель открывает дверь, я хватаю костюмы, долго смотрю на «подарочек», решаю оставить его на сладкое.
– Ничего, я придумаю, как это реализовать, – хихикаю себе под нос, как злой гений.
Захожу в просторный холл. Ничего себе домина! Тут диванчики, как в пафосном офисе, журнальчики на столе. Коврик у двери. Хорошо живут нынче боссы-кобелины.
– Здравствуйте, – подхожу к окошку ресепшена, – эм… мне Каримову нужно костюмы занести, я его помощница.
– Держите, – она вручает мне ключ, – Руслан Викторович предупредил.
Жаль, что не удосужился рассказать мне о своей любовнице с огромными буферами. Зло шагаю к лифту.
Тыкаю кнопку и жду.
И почему я так завелась? Я ему не звонила, он меня не искал. Ну трахнулись разочек, чего такого? Не становиться же Русу монахом?
Но сердце не обмануть. Я ревную его, хоть и нет на то причин. Он свободен, я тоже…
Сжимаю в руках костюмы босса. Теперь я его помощница, и мне стоит больше думать о работе. Как-то упаковать свои чувства…
– Как Лиля запихивает свои сиськи в красные лифчики! – взрываюсь.
– Восемнадцатый этаж, – говорит мне лифт приятным женским голосом.
– Да ты, Каримов, даже дом выбрал, чтобы каждый день слушать женщину.
Выхожу, осторожно открываю дверь. Захожу. Открываю рот. У босса огромная студия. Типично холостяцкая, но обставленная со вкусом.
Тёмные шторы блэкаут не пропускают солнечные лучи. Пахнет приятно, наверняка какой-то аромадиффузор. Табаком и чем-то хвойным.
– Так, шкаф, – хватит пялиться, нужно работать.
Аккуратно кладу костюмы на постель. Нахожу высокий шкаф-купе. Толкаю двери в разные стороны. Вижу пустые вешалки.
– Раз, два… – считаю, – ровно четыре. И костюма четыре. Да ты педант, Каримов. Не маньяк ли часом?
Провожу рукой по идеально выглаженным мужским пиджакам. Чёрные, серые, тёмно-синие. Все висят в соответствии с цветом. И тут мой взгляд падает в самый угол шкафа.
– Это что… – аккуратно достаю вешалку с одиноко висящей рубашкой.
Это же…
Чёрная, без пуговиц. Это же та, которую я сорвала с Руслана в нашу ночь. Что она здесь делает? Поддаюсь порыву, прижимаю её к носу. Чистая, пахнет кондиционером.
– Пуговицы так и не пришил, идиот, – понимаю, что мои чувства рвутся наружу.
Я люблю его. Спустя пять лет всё еще не могу забыть Руслана. Всхлипываю, полностью забив на то, что макияж потечет. Сажусь и рыдаю белугой. Мне одиноко, тоскливо. Хочется мужской ласки.
Я ведь все пять лет к себе никого не подпускала. После жарких и страстных касаний Каримова ни один мужик не мог подарить мне что-то подобное. Я терпела, а потом расставалась, так и не легла ни с кем в постель больше…