Пленэрус - стр. 11
– Никак дрыхнешь?
– Нет…
– Я по голосу слышу! А здесь, между прочим, жизнь бурлит и кипит.
– Здесь – это где?
– В Крыму, разумеется! – Ржавчик тут же съехидничал: – Я о нашем союзе, если ты уже запамятовал.
– А что, чей-нибудь день рождения?
– Не угадал!
– Умер кто-нибудь?
– Пальцем в небо!
– Слушай, Миш, не до тебя, ей-бо. Если все живы-здоровы…
– Я письмо тебе написал! По электронке. Ты что, не читал?
– У меня их два миллиона скопилось.
– А ты посмотри среди сегодняшних.
– Не буду я ничего искать, – возмутился Павел. – Раз позвонил, будь добр, объяснись.
– Что ж, разъясняю: у нас транш, Паша! Самый что ни на есть срочный!
– То есть?
– То есть – творческая командировка. Оплачиваемая и симпатичная.
– Миш, ну какие командировки! В нашем-то возрасте. У меня дела, писанина. Опять же спина бо-бо, поясница…
– У всех бо-бо, но пыхтим-терпим, небушко коптим. Тем более – такой шанс. Мы не подсуетимся, другие перехватят.
– Пусть.
– Пашунь, я тебя умоляю! Мы же племя сорокалетних – обязаны помогать друг другу. Смотри, какой молодняк кругом наглый пошел, совсем стыд потеряли. Гардемарины, бляха-муха! Кафедры в двадцать пять захватывают, в тридцать докторские норовят защитить, в замминистры выползают. Ты ведь не из таких, правда?
– Меня в замминистры не выберут.
– И меня не выберут. Хотя и напрасно. Так что внемли и прислушайся. Я ведь другим мог звякнуть – осчастливить, так сказать, и порадовать. А я сразу к тебе… Ты пойми, не будем друг другу помогать, дуба раньше времени дадим, плесенью покроемся.
– Собственно, я не отказываюсь…
– Вот и дуй к нам. Часиков в пять – в Крыму. Проведем что-то вроде оргсобрания. Весь актив уже предупрежден. Там и ознакомлю с подробностями.
– Не знаю… – протянул Куржаков. Отказывать Ржавчику всегда было сложно. Даже в самой малости. – Постараюсь, конечно…
– Уж постарайся, сделай милость! А то ведь заклеймим. Уедем, и останешься тут один аки перст. С шансоном своим… – Миша неделикатно засмеялся, и Павел покраснел. Дурное – оно быстро распространяется. И радует людей, в отличие от премий. Всего-то пару песен засветил по неосторожности, но сметливый народ тут же пронюхал.
– Значит, опять будем продаваться?
– Опять и снова, Паш. Давно пора привыкнуть. Ты уже не в стране советов прозябаешь, кругом капитализм оголтелый.
– Скорее – феодализм.
– Не суть важно. Главное, вся страна – барахолка. Распродажа душ, нефти и тел – все поставлено на конвейер.
– А мы чем торговать будем?
– Умом, естественно. Между прочим, продать ум – не то же самое, что продать душу.
– Ты думаешь?
– Я знаю! Пойми, Паш, грустно – не продать душу, грустно продать ее дешево, – Ржавчик захохотал. – Шучу, конечно. В этих сделках, старик, как ни мудри, всегда проиграешь. В общем, забегай, ждем-с…