Отправляемся в полдень - стр. 35
— А то! — слегка самодовольно, склонив голову набок. — Я немного подкорректировал твой полёт.
— Ну это же ты сам меня в бездну отправил?
— Отправил. Проверял. И ты первая, кто падая, просил о других. До тебя таких двоедушцев не было.
— Остальные улетели в Бездну?
— Да. И туда, откуда пришли. Ты верно угадала: Бездна — кротовина. Кстати, это моё недавнее изобретение. Ангелы, видишь, к нему ещё не привыкли. Как тебе?
— Изобретательно, — улыбаюсь я. — Так значит, были и другие. Как же они попадали сюда?
— В твоём мире этот мир, — он поводит тонкой ладонью, — книга. Она сама ищет себя героев. Выбирает, проверяет на прочность, отвергает. Ты подошла и твоя подруга тоже.
— Значит, Маша... Эта авария... Всё не просто так? Её тоже выбрали? Но зачем?
Он лишь пожимает плечами, подпирает подбородок рукой и уставляется в безмятежную лазурь.
Я не злюсь: разливы синевы, белизна облаков и скачущие вокруг алые кролики успокаивают меня.
— Это прыгуны, — Великий Охранитель снова отвечает на не произнесённое. — Любопытные ещё невоплотившиеся души. Чтобы им родиться там, нужно умереть здесь. Во, этому пора.
Он хватает ближайшего и выкручивает, как тряпку. Прыгун не издаёт и звука. У него нет рта, только глаза — выпученные, чёрные. Они взрываются. А прыгун проливается на облако клубничным соком — во всяком случае, пахнет так же.
Облако моментально, как губка, впитывает жидкость и снова безупречно белое.
— Слышишь? — Великий Охранитель поднимает палец вверх. По прекрасному лицу растекается блаженство. — Теперь кричит! Потому что родился.
Я не слышу, но верю, и становится хорошо.
— Что ты охраняешь и от кого?
— Понятное дело — мой мир. От всяких прочих авторов, которые так и норовят присочинить к нему что-то своё. Портят, искажают.
— Поэтому интердикты?
— Ага, с ними веселее. Я, знаешь ли, скучаю тут. А смотришь на них, — он показывает перевёрнутым большим пальцем вниз, как в Колизее — убей! — Караешь, милуешь. Хоть какое-то развлечение.
— Хорошенькое развлечение — играть людьми!
— Вы в своём мире тоже делаете это, когда призываете мой.
На моё недоумение отвечает снисходительно.
— Ваши авторы. На них не действуют мои интердикты. У них нет лицензии. Но они призывают миры. Кажется, у вас это называется творчеством, вдохновением. Но на самом деле авторы только подслушивают, то, что происходит в Призванных мирах. Подглядывают за их героями. И начинают с ними играть. Корёжа и извращая. Недавно мой мир тоже призвали.
— То есть, — кажется, мысль уловила верно, — в нашем мире кто-то начал писать книгу о твоём?