Останемся врагами - стр. 72

Не оборачивается он даже тогда, когда раскрываются двери лифта. Когда закрываются, отсекая меня от всего, что здесь произошло.

Прислоняюсь лбом к холодному зеркалу просторной кабинки и смахиваю злые слезы.

Ненавижу его! Ненавижу и, кажется, люблю.

Я полюбила врага и абсолютно не понимаю, как вырваться из плена этой больной зависимости.

24. Глава 24

***

– Что с тобой сегодня? Ты не заболела? – спрашивает отец, отпивая из чашки любимый двойной эспрессо.

Уныло топлю ложечкой в какао зефир, и чувствую, что если сделаю хоть глоток – меня тут же стошнит.

– Все в порядке.

– Ты какая-то бледная.

– Я отказалась от загара. Он вреден.

– Не ерничай. Я действительно за тебя волнуюсь.

И что мне ему сказать?

Правду?

Что вот уже пять дней не могу ни есть, ни спать, только и делаю, что прокручиваю в голове то, что произошло в квартире у Матвея? Прокручиваю наш разговор, его взгляды, слова… его чертовы поцелуи.

Это самая настоящая пытка. И как только меня угораздило, Боже. Ну почему? Почему именно он!

– Вечером мы едем к Самойловым. Приведи себя в порядок и будь в форме.

– Я не хочу ехать к Самойловым.

– У Владислава юбилей. Я же предупреждал тебя. Само собой мы приглашены.

– Не хочу.

– Это на обсуждается, Валерия! Хватит уже! – отец бьет ладонью по столешнице, от чего из моей чашки выплескивается какао. – Пора уже прекратить вести себя как взбалмошный ребенок, тебе не кажется? Пора взрослеть!

– Я не выйду за Глеба! Сколько можно уже нас сводить!

– Глеб Самойлов – лучшая для тебя кандидатура. Потом еще скажешь спасибо. Я старше тебя и повидал жизнь, я знаю.

– Говорит человек, который похерил свой брак. Который спит с секретаршей моложе себя в два раза и у которого жена легально живет во Франции с другим мужиком. Браво, па, чё. Достойный пример приобретенного опыта.

Взгляд отца становится каменным. Я бью четко по его ахиллесовой пяте, что его, конечно, не устраивает. Но он молчит, потому что я права.

– В восемь, будь готова, – цедит он, поднимается из-за стола и уходит. И я понимаю, что отвертеться не выйдет.

Поднимаюсь наверх. Захожу на свою страницу, на которой ничего не обновляла уже кучу дней.

Сейчас все это кажется тупым и бессмысленным. Абсолютно все.

Да что там – моя жизнь тупая и бессмысленная и непонятно, как скоро я смогу выбраться из этого болота апатии. Да и выберусь ли...

***

К восьми я прилежно собрана: красное обтягивающее платье с вырезом спереди до пупка, зализанные в высокий хвост "стервы" волосы и алая помада, которую ненавидит мой отец, считая блядской.

Он же хочет пристроить меня получше? Ну вот – товар лицом.