Останемся врагами - стр. 74

И вот это бесхребетное существо должно стать моим мужем?

– Я взял вино, – Глеб протягивает мне бокал. – Красное, под цвет твоего платья.

Беру фужер и, глядя на Самойлова, думаю о том, почему кого-то мы выбираем сердцем, мозгом, душой – не важно чем, а кого-то совсем не можем принять. Ну никак.

Я не могу представить с ним даже поцелуи. О большем совсем думать не хочу.

У Глеба красивое тело – как-то мы загорали вместе у бассейна – но никакого трепета, кроме чисто эстетического, оно во мне не вызвало.

Почему так? По каким критериям мы настолько странно выбираем себе вторую половину? Где та "правильная" кнопка, на которую стоит нажать, чтобы не облажаться?

– Может, сгоняем на выхи куда-нибудь? – отвлекает от размышлений Глеб.

– И куда?

– Я хз. Можешь выбрать сама.

– Нет желания.

Судя по тому, что он не настаивает, у него тоже его не очень.

Без интереса обвожу скучающим взглядом разодетых "правильных и нужных" гостей, как вдруг…

Сердце заходится в бешеном ритме. Удар. Удар. Удар-удар-удар!

Поодаль, у лестницы, стоит Матвей. В черном пиджаке, лиловой рубашке, с петличкой на три тона темнее. Красивый, сияющий. Роскошный.

И не один.

Рядом с ним, держа его под руку, стоит не менее шикарная блондинка.

Та самая, что садилась с ним в Майбах у торгового центра.

И точно не та, что обслуживала его в туалете клуба.

25. Глава 25

Я смотрю на них, застыв, не в силах отвести взгляд.

Что он здесь делает?

Как?

Почему?

Он преследует меня?

– Ты чего это? – толкает меня локтем Глеб.

– Что? – оборачиваюсь, силясь прийти в себя.

– Я спрашиваю – ты чего зависла?

– Слушай, а кто это? – киваю на Варшавского.

– Это? Я хз. Какой-то очередной отцовский партнер, наверное. Возможно, кто-то из инвесторов. Списки приглашенных составляли как обычно, с позиции "нужности". А что? Знаешь его?

– Нет. Тоже понятия не имею, – судорожно делаю глоток, в попытке промочить вмиг пересохшее горло.

Мы не виделись пять дней, а кажется, что прошла целая вечность. И сейчас, наблюдая за ним, понимаю, что вопреки всяческой логике, я рада его видеть... Рада, как последняя идиотка. Ему-то, судя по компании, наплевать.

То ли просто совпадение, то ли он ощущает мой прожигающий взгляд, но Варшавский поворачивает голову и, без тени удивления, словно он знал, что я точно буду среди приглашенных, смотрит на меня.

С достоинством выдерживаю буквально физически осязаемое давление. Даже подбородок приподнимается сам собой. А в голове лихорадочно крутится лишь одна мысль: кто это с ним? Кто она, блин, такая?

Его подруга?

Девушка?

Тогда почему в клубе он был с другой? И на его страничке нет ни одного упоминания о том, что у него кто-то есть. Ни единого! Никаких записей, совместных фото. Ничего.