Нелюбимая для властного лорда - стр. 21
Упоминание имени хозяина мигом гасит весь пыл наёмника.
— Разумеется, — хмыкает тот и скрывается за дверью, напоследок мазнув по мне цепким сальным взглядом.
Передёргиваю плечом. Вдруг возникает острое желание вымыть руки.
— Не обращайте внимания, леди Элира, — ровным голосом произносит Эд, не отрываясь от своего занятия. — Уже завтра вечером этот человек избавит нас от своего присутствия.
— Спасибо, — шепчу и нервно улыбаюсь кончиками губ.
Эд заканчивает с вещами.
— Отдыхайте, леди Элира, — слуга невозмутимо кланяется и уходит.
Я остаюсь одна в комнате.
Отдыхать? Да я несколько часов спала в дороге. Как-то и не сказать, что устала.
Потягиваюсь. Бесцельно слоняюсь вокруг огромной кровати. Осматриваю ванную. Облокачиваюсь на подоконник, с любопытством выглядываю на торговую улицу, которая медленно погружается в сумерки.
Как здесь интересно! Всё так необычно и по-новому.
Какие красивые платья у женщин! Совсем не такие, как носят у нас, в Сортанате.
Талии у местных девушек тоненькие-тоненькие, а юбки такие пышные! И грудь так аппетитно виднеется в вырезе. Ткани всех цветов, от нежно-розового до насыщенно-синего.
Разочарованно провожу кончиками пальцев по своему саронгу, который теперь, на фоне с нарядами местных, кажется бесформенным. Ещё и закрывает всё тело от шеи и до запястий.
Интересно, как бы платье местных девушек смотрелось на мне?
Вспоминаю про торговую лавку с женскими нарядами, которую мы проезжали. Кажется, это совсем рядом. Я только взгляну на них одним глазочком, и тут же обратно!
Входная дверь поддаётся без труда с тихим скрипом.
— Здесь кто-нибудь есть? — верчу головой, тихо ступая по пустому затемнённому коридору. — Эд? Лорд Стилл?
Хм. Никого. Только ровные ряды запертых дверей.
Спускаюсь вниз по лестнице, не повстречав никого, и беспрепятственно выхожу на улицу.
Знала бы я, чем закончится эта прогулка — осталась бы в комнате.
В лицо ударяет вечерней прохладой. Приятно пахнет дымком и жареным мясом.
Мимо проезжает забитая людьми повозка. Пробегают, держась за руки, трое девушек в пышных платьях. Оглядываются на меня с любопытством.
Через пару домов старик с длинным носом в потёртом коричневом камзоле наигрывает на скрипке грустную мелодию, уронив перед собой бесформенную шляпу с козырьком. Вокруг него собирается толпа зевак.
— Только у нас! Лучший эль во всём Ирхе! Заходите! — громко кричит седой мужчина с лоснящимся красным носом картошкой и выдающимся пузом, перетянутом подтяжками. — Заходите, милая девушка!
Смущённо улыбаюсь и прохожу мимо. Задерживаюсь возле скрипача. Наслаждаюсь его пронзительной мелодией. Внутри что-то откликается. Но её сменяет быстрая песня, и я иду дальше.