Нечайная Роза - стр. 37
— Аркадий, что ты затеял?
Он не ответил и отвернулся, но дверь не открыл, а прижался к ней лбом. Я помнила эту его позу — тогда он был без пиджака и у окна, а боролся со внутренним собой, не желающим расставаться с холостяцкой жизнью ради нелюбимой женщины. Теперь что? Для чего он нарядил нелюбимую женщину в новое платье? Потому что сжег ее старую лягушачью кожу? В номере тепло, а по рукам все равно бегут мурашки.
— Давай поедим сначала…
— И выпьем? — скривилась я очень противно.
Могла не держать лицо, он же на меня не смотрел.
— Пить не будем. У меня важная встреча с утра и потом днем. Заметила второе платье: черное для фуршета?
Не заметила, а должна была, просто потерялась во времени и пространстве, когда муж сказал в постели, что жалеет об упущенном времени и сейчас бы не играл со мной в платонические отношения из-за каких-то дурацких принципов. Все равно так на женщину и не заработал…
Я сделала шаг и тронула его спину ладонью — открытой, хотя нужно было постучать кулаком — авось и открыл бы мне душу, сказал, кто в ней поселился и кого давно нет дома.
— Ты в меня веришь или больше нет? — оставался он ко мне спиной.
— Я тебя поддержу… — сказала я тихо, только не потому, что разговор выходил интимным, а потому что голос пропал, его проглотило нехорошее предчувствие.
Ладно, терять нам нечего — ничего у нас нет. Продам фирму Эдику и буду на него работать. Он же сказал, что готов меня финансировать, если я уйду от Аркашки. Неужели с ним пошлет меня, если приползем с протянутой рукой?
— Ты зачем меня в Москву пригласил? Соскучился? — добавила уже саркастически и чуть громче.
— Потому что завтра важная встреча, я должен быть с женой, чтобы показать, что я серьезный человек и вообще… Мне просто страшно.
— Аркаш, в чем дело?
Я сильнее тронула его за плечо, потом просто схватила и развернула к себе. Лицо бледное, его на нем просто нет.
— Пойдем поедим. Мне легче будет говорить об этом при свечах.
— Ты меня не бросаешь, нет? — спросила я, не понимая до конца, что вкладываю в свои слова.
— Бросаю… — говорил он, смотря сквозь меня. — На полгода. Или чуть больше. Надеюсь, меньше… Может, ты сможешь приезжать ко мне в Москву иногда, когда тут буду… Бросаю — не тот глагол. Ты о чем спросила? Я делаю это ради нас, чтобы сохранить тебя.
— Что? Ты делаешь… — мой голос пропал.
Он не понял вопрос — и я не поняла, о чем спросила: о его будущих действиях или о настоящих, когда он схватил меня в охапку, не думая, во что превратится под его пальцами дорогая тряпка.
— Если снова будет эпик-фейл, ты примешь меня обратно?