Метастансы (сторона А) - стр. 7
Я не пел здесь и паинькой не был.
Дома лягу, напьюсь и закутаюсь,
Натянув на себя ваше небо.
Утром совесть из простыни выжав
(Ты лежи и не плачь, раз пришла),
Я оставлю свой след на Париже,
Незаметно раздев догола
Свой живот с выступающей грыжей,
Недосказанной, как «I Love».
И, прищурив бельмо идиотски,
Улыбнётся с окурка верблюд.
Кто-то здесь – Беранже или Бродский
(Бреюсь я, а не мылю петлю!)
Расписался коряво и броско
Предпоследним конкретным «люблю».
С. Веселову
Выжму. Выжгу. Не к спеху она мне.
Хватит, пожил. Противна уже
Память, брошенная на камни
В пережёванном неглиже.
Вспомню изредка. Было б чем вспомнить,
В грязных пальцах обрывки держа
Наготу переполненных комнат
Изувеченного этажа
И ухмылку по-питерски зимних
Поцелуев промозглых. Скажи,
Ты когда возвращала стихи мне,
Я ловил ребятишек во ржи?
Они говорили: «Верь, брат, нам,
Ты будешь палач и бог.
Мы в люльке качали Рембрандта,
К купели носили Рембо.
Ты будешь купаться в вермуте,
Лаская блядей у ног.
Ты ж не какой-нибудь Лермонтов,
Что нас не пустил на порог.
Иначе ненужным довеском
Мы вздёрнем тебя на Парнас.
Когда-то дурак Достоевский
Смертельно обидел нас».
И слюни текли по скатерти,
В глазах расплывалась слизь.
Хотелось послать их матерно
Туда, откуда взялись.
Чтоб черными стали из красных,
Чтоб с шеи сползла голова.
«Я вам далеко не Некрасов,
чтоб временем пачкать слова.
Я вам не шарманка с музыкой —
Позолоти и крути.
Я просто беспечно русский,
Меня уже не спасти».
Связки песней подрезаны,
Не кресту – красота.
Было б дело по-трезвому,
Было б всё неспроста.
Но не спевшим – куда идти?
Конным, пешим ли? Бред
Только бешеный в памяти,
Только сдуру – поэт.
Мне к последнему празднику
Бубенцы не готовь.
Если жить угораздило,
Значит, будет любовь.
Небо к ночи потрескалось.
Не кричи – выручай.
Было б дело по-трезвому,
Было б всё невзначай.
Бог не мебель – подвинется,
Не с небес, так с креста
Скинет ножки – травиночки,
Чай, не в масть пустота.
Волки мной не побрезгуют,
Эко дело – вино.
Было б дело по-трезвому,
Было б снова смешно.
Бессонница
Полосую без удержу
По-садистски листы.
Бесполезную голову
Кием «Паркера» —
В лузу.
Скулы сводит, как в Питере
Утром мосты,
С томным скрипом,
Рождающим новые блюзы.
Кофта фата желтее, чем
Натюрморты с луной,
Вышью вместо «битлов»
Я мозаику смерти.
И останется Бог
Тёплой горькой слюной
На отправленном мной
Безымянном конверте.
Классическое
Ромашки оборвать – и в урну…
Не любит / любит. Нечет к чёту.
Быть иль не быть. Какого чёрта
Моя любовь неподцензурна?
По потолкам с разбитой лепкой
Прощеньем – тень моих объятий
(со стороны:
Поблёкшей блядью
Играет пьяный эпилептик).