Люблю тебя до смерти - стр. 22

Его раньше не было.

За шесть месяцев, что мы не виделись появился.

В первых лучах солнца шагаю к домику, позади веточки хрустят и камешки, он за мной идет. Поднимаюсь на крыльцо, за спиной шаркает подошва. Вытираю вспотевший после пробежки лоб, открываю дверь и оглядываюсь.

- Чего ты не понял? 

- Это ты не поняла, любимая, - он толкает дверь, и я, лишившись опоры, проваливаюсь в домик. Он переступает порог следом. - Я похож на шутника? - одной рукой Илья сжимает мои запястья, спиной впечатывает в стену. Грубым движением сдергивает шорты по бедрам вниз. Его лицо бесстрасно, и серый взгляд, как колючая проволока, зацепил и не отпускает. - Я полгода тебя не трогал, - напоминает он, вжимается в меня, нежную кожу лобка царпает ширинкой - И больше не собираюсь ждать, когда что-то случится, Ира. Я хочу. И возьму сам.

полгода назад, декабрь

ИРА

Кутаюсь в шарф и кашляю. Ветер швыряет в лицо снег, на улице уже совсем темно, ночь почти, уютным оранжевым светом горят окна домов.

Сижу на чемодане и дую на озябшие руки. С тихим писком открывается подъездная дверь, оттуда выходит какая-то парочка. Они обнимаются и смеются, шагают мимо, я шмыгаю носом им вслед.

Куда-то развлекаться намылились.

Завидую.

И подскакиваю с чемодана, заметив в свете фонаря высокую фигуру Ильи. Когда он за мной приехал, был в белом дутом пуховике, а сейчас идет, шатаясь, в черной куртке, в руке блестит бутылка.

- Илья! - бегу к нему, дорогу замело и снег скрипит под подошвами. - Что ты...- вижу его глаза, стеклянные и остановившиеся, и холодный ветер под кожей гуляет. - Что случилось? - нехорошее предстувствие накрывает лавиной. - Папа где? Вы поругались? - тараторю и ужасаюсь ссадинам на его лбу, скула стесана, под носом кровь запеклась, - вы подрались, - понимаю и хватаюсь за его локоть.

Он морщится, одергивает руку.

- Не надо было уезжать с ним никуда, - шмыгаю и топчусь в снегу, оглядываюсь во дворе. - Где твоя машина? Что ты пьешь? - отбираю бутылку.

- Тебе...- за шарф он притягивает меня ближе, смотрит в глаза, и я ежусь, он как безумный, даже голос не его словно, - мама звонила?

- Трубку не беру, - киваю. - Скажет, чтобы я домой шла, - машу рукой на брошенный у подъезда чемодан, - но я вот. Дома.

- Замерзла, - он вжимает в себя, обхватывает одной рукой. - Не могу.

- Что ты не можешь? - лицом впечатываюсь в чужую старую куртку, пропахшую сигаретами, задираю подбородок. - Где твоя одежда? Вы подрались?

- Нет.

- Я же вижу.

Он молчит.

Смотрит на мой чемодан, медленно, вместе со мной, шагает к крыльцу.

- Папа где? Ты его домой отвез?