Крылья - стр. 140
Морган совершенно неприлично выругивается.
— Черт тебя, Джейс, я же говорю, врожденный талант!
Мне уже смешно. Если я талант, то что же за студенты приходят к ней на обучение?
— А ну, не смейся. — Миранда напускает на себя суровый вид, но я уже немного разбираюсь в выражениях ее лица и понимаю, что она шутит. — Значит так. — А вот теперь становится по-настоящему серьезной. — Смотри. Ты ушел в занос потому, что заложил вот такой угол поворота. — Ее тонкие пальцы с короткостриженными ненакрашенными ногтями пробегают по панели управления, и перед нами разворачивается голографический экран, на котором отражен «журнал» нашего полета. — Смотри. — Перематывает, увеличивает, запускает в замедленной съемке. — Видишь? — Киваю с умным видом. Нет, правда понимаю. На картинке моя ошибка видна совершенно отчетливо. — А если бы ты сделал вот так… — Колдует над панелью: флайер на экране выполняет команду и входит в поворот плавно и красиво, несмотря на скорость. — Понял?
— Вполне, — отзываюсь.
Понять и повторить не одно и то же, но с пониманием проблемы точно нет.
— Повторишь на обратном пути.
Попробую. Почему бы и нет? Если мы не убились по дороге сюда, то, возможно, выживем и на пути в обратную сторону.
Киваю, подтверждая свое согласие.
— Вот и славно. — Морган улыбается и берется за ручку двери. — Пойдем, подышим свежим воздухом, что ли? На дорожку.
Судя по тому, как ветер качает верхушки деревьев, воздух — очень свежий.
Выбираюсь из флайера вслед за капитаном. Осматриваюсь.
На самом деле, изнутри кажется, что снаружи гораздо холоднее. За счет того, что поляна огорожена деревьями со всех сторон, тут даже тепло. Солнце уже клонится к закату, но все еще светло. Под ногами шуршит листва. А воздух и правда свежий. Пахнет сухой травой и хвоей.
Здесь… хорошо и спокойно.
Поворачиваюсь к Морган и с удивлением обнаруживаю, что она забралась на капот флайера прямо с ногами, не заботясь о том, что может его поцарапать или погнуть. В мою сторону не смотрит. Сидит, обхватив колени руками, и подставляет лицо лучам заходящего солнца. В ее и без того блестящих волосах отражается закат. Волосах, преследующих меня во снах…
Встряхиваюсь, избавляясь от наваждения. К черту эмоции. Мне нужно что-то, что я мог бы бросить альфакритской разведке, чтобы хоть на время усыпить их бдительность.
Подхожу.
Миранда наконец вспоминает о моем присутствии и приглашающе кивает на место на капоте рядом с собой. Нет, свое чудо техники она точно не бережет.
Принимаю приглашение, сажусь, но аккуратно и на край. Ободрать такой аппарат грубыми ботинками — сродни святотатству.