Крылья - стр. 139
— Здорово, правда? — выдыхает Морган, расслабленно откидываясь на спинку сиденья и все еще кутаясь в мою куртку, хотя в салоне тепло. Или это мне стало жарко от выброшенного в кровь адреналина?
— Здорово, — соглашаюсь, глуша двигатель. Сам не знаю, что именно имею в виду: поляну, или наш полет, или все вместе.
— Джейс, у тебя талант, — говорит капитан. Отщелкивает свой ремень, демонстрируя, что не собирается отправляться в обратный путь прямо сейчас.
Следую ее примеру, несмотря на то что ремни безопасности в клиркийском флайере очень удобные и прямо-таки неощутимые.
Поворачиваюсь к ней. Усмехаюсь.
— В чем талант-то?
В моем понимании, я просто выполнял команды опытного пилота: правее, левее, выше, быстрее.
— Ты еще спрашиваешь, — Морган смеется. — Да половина твоих однокурсников наложили бы в штаны от такой скорости. — Да, штаны у меня сухие, в этом я преуспел. — Скажи, ты контролировал флайер? — Ловит мой взгляд.
Должен был, по идее, не так ли? Но смысла врать не вижу: я ведь на самом деле хочу научиться летать, по-настоящему, а не по прямой от пункта А до пункта Б.
— Только чтобы не кувыркнуться.
— А запаниковал бы — кувыркнулись бы, — подтверждает кивком. — Тебя занесло-то всего раз. Так что правда, ты молодец.
Не стану врать: похвала мне приятна. Однако по-прежнему не вижу ничего умного или талантливого в своих действиях: просто положился на удачу и опыт спутницы и понадеялся, что пронесет. Пронесло.
Морган внимательно следит за моей реакцией.
— Не любишь, когда тебя хвалят? — интересуется.
Кто же этого не любит?
Пожимаю плечом.
— Просто предпочитаю знать, что похвала обоснована.
— Поверь моему опыту — обоснована, — отрезает. Отодвигает кресло, устраивается поудобнее, перекидывает ногу на ногу. — Признайся. — Смотрит лукаво. — Тебе ведь понравилось? Скорость. Полет. Свобода.
— О да. — Не могу и не хочу скрывать улыбку. Все еще чувствую адреналин в своей крови. Закидываю руки за голову, сползая по спинке сиденья пониже. — Это было здорово.
Морган вздыхает.
Кошусь в ее сторону.
— Обожаю летать, — поясняет свой печальный вздох. — Но это все не то, что космос. А в космосе я теперь почти не бываю… Кто учил тебя летать? — быстро переводит тему. Не хочет жаловаться, понимаю.
Ну, не то чтобы меня именно «учили» в принципе…
Усмехаюсь.
— То там, то тут. Один показал одно, другой — другое.
Морган смотрит на меня с сомнением во взгляде — не верит.
— Пилоты в родне есть? — каким-то образом угадывает.
— Бабушка.
— Ого! — Ее глаза округляются. — Профессиональный пилот?
— Была, — киваю. — Пять «Крыльев».