Игрок - стр. 99
— Простите... этого здесь раньше не было или я от наркоза совсем не соображаю? — с трудом выговаривает Кирилл, который проснулся после операции раньше, чем я после своих переживаний (вот так новость!).
— Вы теперь снова Кирилл Харитонов, и вам... присылают цветы.
— Еще одна причина оставаться Счастливчиком, — вздыхает он. — Мокро так...
— Сейчас сменим постельное белье.
Встаю и подхожу ближе, сбрасываю шикарные розы прямо на пол, вазу ставлю туда же. Кажется, Кириллу тяжело не отключиться снова, но он очень старается, следит за мной, ориентируясь на звук.
— Вы в норме? — спрашиваю.
— Да, — выдыхает, а я сдергиваю одеяло, чтобы оценить, насколько сильно намокли простыни.
Черт, все-таки придется звать медсестер, чтобы помогли перестелить белье. И Лина подчиняется до крайности неохотно — у них там бойкот, уходящий корнями даже глубже, чем у остальных. Сестры ненавидят врачей-зазнаек: их бесит наша уверенность в собственной правоте, а мы с Капрановым даже поперек Павлы пошли — вообще конченные люди. Естественно, теперь мы — персоны нон-грата номер один.
Тем не менее забота о пациенте прежде чего, и Лина разворачивает простынь, демонстрируя, что моя очередь работать: нужно приподнять больного.
Кирилл
Морфий путает мысли, и, если боль и есть, она смешивается с остальным миром, и я на ней не могу сконцентрироваться. Будто слышу не ушами, а всем телом, и запахи настолько остры, что от них тошнит. Она обещала меня приподнять. Как? Я помню ее руки, хрупкие и тонкие. Я бы мог одной ладонью обхватить оба ее запястья. Она бы не вырвалась...
— Пожалуйста, чуть привстаньте.
Привстать... Рука и ноги в гипсе, тело не слушается. Мне должно быть ужасно больно, но этого нет. Препараты все украли. Все, кроме сладкого забытья. Видимо, она понимает, что я совершенно не владею телом, и сама просовывает одну руку под плечи, вторую — под поясницу, поворачивает меня на бок — большее, на что способна. Ее запах с едва уловимой ноткой духов проникает сквозь бинты на лице и достигает носа. Он намного слабее медикаментов, но такой приятный. На незащищенную марлевой тканью шею падает что-то мягкое, щекотное. Я поднимаю руку, чтобы понять, что это такое, и обнаруживаю прядь волос. Зачарованный сухой гладкостью кудрявых локонов, провожу по ним, пропускаю сквозь пальцы, заставляя ее вздрогнуть от боли. Спутались, наверное.
— Простите.
— Ничего, — шепчет она с усилием. Видимо, я тяжелый, и колебания ее груди при дыхании становятся тяжелее. Отвлекают.
Под ногами скользит ткань, когда безымянная помощница стаскивает с матраса простынь, ощущение весьма болезненное, хотя это очень странно, учитывая наличие гипса. А как зовут моего доктора? Неужели она тоже безымянная? Неужели я не помню и этого тоже?