Фотограф дьявола - стр. 6

Станислав оборачивается с изогнутой бровью:

— Для начала хочу исправить эту тыкву, — снова тычет в своё лицо.

— Предлагаю смыть косметику, — мнусь, — правда, мы можем не успеть всё отснять, у меня сразу после вас ещё одна съёмка. Могу исправить в редакторе, — улыбаюсь. Просто фото вы получите позже, чем мы оговаривали.

— Плевать, — обречённо отмахивается Станислав и садится в кресло, где сидел Костя.

Так-с, а большой босс выглядит в нём нелепо. Оно будто сковывает его. Оглядываю студию, в поисках замены реквизита.

— Давайте вместо кресла этот стул возьмём, — торопливо выдвигаю светлый, барный, без спинки и с подножкой. — Вам больше подойдёт, — улыбаюсь.

Станислав скептически смотрит на меня и на стул, но соглашается. Определённо, теперь мужчина выглядит куда интереснее. Пристрелочный кадр — меняю свет. Хочется более равномерного освещения без резких переходов, но с глубокими тенями, чтобы отразить мужественность черт лица.

Показываю, как встать. Предлагаю опереться на стул, а одну ногу поставить на подножку. Но пока разглагольствую, студию оглашает громкий звук мелодичной иностранной песни — не знаю такую.

Станислав быстро наклоняется и распахивает пиджак, проходясь щекой по ткани, достаёт телефон и отвечает. Сжимаю кулаки, потому что мужчина испачкал ворот рубашки этим кошмарным тональником. Переглядываемся с Костей, а Стас начинает грозно тараторить на... Это испанский?

Задираю брови. Мои познания этого языка заканчиваются на сериале «Дикий ангел», который смотрела старшая сестра, когда я была мелкой.

Поглядываю на часы, понимаю — мало того, что клиент задержался, так ещё и отвлекается, а время поджимает, у меня следующая съёмка.

— А, — обращаюсь к Косте, — мы можем на пару минут прервать разговор? У меня следующий клиент...

— Станислав Игоревич, — улыбается молодой человек, — может, чуть позже решите свои личные проблемы?

«Личные?» — как интересно...

Начальник рявкает что-то на том же испанском.

— Несколько минут, и он освободится, — неловко улыбается Костя.

— Есть запасная рубашка?

— Нет, — мотает головой парень.

«Чёрт, — ругаюсь про себя. — Что делать-то? Может, застирать и высушить утюгом?»

Станислав сбрасывает вызов, а глаза его так и пышут яростью. Да уж, где тут сделать хороший портрет?

— Продолжим, — рыкает и протягивает телефон Косте.

— Вы, — снова мямлю, — рубашку испачкали.

— Где? — наклоняется, чтобы посмотреть и опять задевает ворот.

Почти скулю.

— Вот, — хватаю с тумбы маленькое зеркальце и подхожу к Станиславу.

Утробно рычит, осматривая рубашку, смотрит исподлобья и возвращает мне зеркало: