Размер шрифта
-
+

Фотограф дьявола - стр. 7

— Что теперь делать? Это можно исправить в фотошопе или как? — сдержанно спрашивает.

— Да, но лучше бы оттереть, чтобы никаких пятен при печати журнала не вылезло. У меня не так много опыта в исправлении одежды, — нехотя признаюсь.

— Вперёд, — всплёскивает руками. — Говорите, что делать.

— Могу застирать и подсушить феном или утюгом, — пожимаю плечами.

— Может, мою наденешь? — встревает Костя.

Осматриваю его рубашку, тоже белая, хоть и молодёжная, но вполне подойдёт, тем более что жилетка перекроет большую её часть.

— Давай, — выдыхает Станислав и быстро скидывает с себя одежду.

Опускаю глаза, лишь изредка поглядывая на мужчину. Притворяюсь, что у меня дела появились, и отшагиваю. Похоже, ни одного, ни второго не смущает моё присутствие. Они спокойно обнажают свои торсы.

Чувствую, слюнки-то текут. За спиной скрипит дверь, и слышу громкий женский вздох. Оборачиваюсь, та что-то кидает про бесстыжих и разврат и хлопает дверью. Лицо моё сползает. Это клиентка была?

Пулей вылетаю следом и пытаюсь объясниться. Но женщина не желает меня слышать. Клиентка пожилая, наверное, не знает, что модели переодеваются в присутствии фотографа, и никто не смущается, а может, подумала чего не того — двое мужиков полуголых и я...

Поникшая, возвращаюсь. Закрываю дверь на ключ. У меня только что образовались дополнительные полчаса.

— Что случилось? — участливо интересуется Костя, сверкая своим идеальным телом, даже пиджак не надевает.

— Клиентка ушла, — поджимаю губы.

— Я оплачу, — небрежно кидает Стас, привлекая моё внимание.

Подхожу к нему, беру фотоаппарат, наматываю ремень на запястье, и замираю. Боже! Что за ужас? Куцая рубашка вот-вот лопнет на его плечах. Выглядит так, словно на шарик натянули резинки и пытаются надуть его ещё...

— Это никуда не годится! Рубашка вам не подходит. Простите, но давайте, я вашу отстираю, раз время появилось. Я не хочу делать заведомо плохой кадр. А оплачивать мне ничего не надо, — задираю нос, — вы не виноваты, что она сбежала.

Хватаю рубашку со стула и, не дав мужчинам и рта раскрыть, пулей вылетаю из студии, прихватив хозяйственное мыло. Нужная вещь, постоянно что-то пачкается, а оно отстирывает всё.

В туалете приступаю к приведению в порядок одежды. Осторожно, чтобы не размазать крем ещё больше. Попутно пускаю слезу по своей несчастной работе. Точно закроюсь, если так дальше пойдёт.

Возвращаюсь в студию, включаю утюг и под пристальным взглядом Кости и Станислава просушиваю воротник с обратной стороны, чтобы не испортить внешний вид изделия. Чувствую потрясающий древесно-цитрусовый аромат от рубашки. Дурманит.

Страница 7