Фотограф дьявола - стр. 5
— Неожиданно, — изгибает бровь. — А с тобой легко. Сразу меня раскусила, — улыбается. — Можно, мне это фото? Сколько? Я оплачу.
— Спасибо, — снова плыву, — за счёт заведения.
Понимаю, что я не прочь продолжить наше знакомство. Собираюсь сделать ещё пару фотографий, но открывается дверь и в студию ураганом врывается мужчина.
— Какого чёрта? — ругается тот глубоким грудным голосом.
Обалдев, делаю шаг назад, чтобы осмотреть гостя. Высокий, хоть и ниже Кости, блондин с густой короткой бородкой, в голубом костюме-тройке, кажется, не по размеру. Ощущение, что пиджак при следующем движении хозяина просто расползётся от напряжения. А взгляд...
— Здравствуйте, — улыбаюсь, не дав продолжить мужчине ругательства. — Вы к кому?
— Это Станислав Игоревич, — подрывается с места Костя.
— Что за ерунда? — продолжает на повышенных тонах начальник, указывая на своё лицо.
Замечаю, что цвет кожи на руке и лице сильно отличается. Тот делает пару шагов внутрь студии, присматриваюсь и понимаю — он только от визажиста, а тот неправильно подобрал тон, сделав мужчину похожим на морковку.
Сдерживаю улыбку. А вот Костя позволяет себе смешок.
— Не ржи, — огрызается начальник.
Какой невоспитанный!
— Оксан, ты сможешь что-то с этим сделать? — обращается ко мне помощник.
Оба вперивают свои взгляды в меня.
— Вы могли бы переобуться? — несмело спрашиваю у Станислава Игоревича.
Он вызывает странное чувство. Перечить такому не хочется. Выглядит злобно. Ему лет тридцать, может, чуть больше, а глаза серые и холодные, как сталь. Они, кстати, совсем не глубоко посажены, разве что нависающее веко. Попутно оцениваю внешность и думаю, какой свет лучше поставить.
Уже поняла, что прошлый фотограф допустил пару ошибок, изуродовав мужчину. На самом деле этот Станислав очень даже симпатичный. Я бы сказала, а-ля Крис Хемсворт. Так что особых сложностей с тем, чтобы показать его с лучшей стороны не возникнет. Можно выдохнуть.
Станислав недолго хмурится, а потом показывает подошву туфель:
— Уже переобулся, — рычит, — недостилист на вашем этаже обитает, — ругается и проходит к Косте, который неприкрыто улыбается, разглядывая начальника.
Чуть не ахаю, когда лицо Стаса попадает под свет. Чем его накрасили? Мало жёлтого оттенка на его собственный холодный цвет кожи, так ещё и сияет, как новогодняя ёлка. Да как прикажете его фотографировать? Замучаюсь править это убожество, хоть чёрно-белый портрет снимай...
Мужчины шёпотом перекидываются парой фраз, пока я летаю в абстракции, пытаясь придумать, как исправить положение.
— Так, — успокаиваюсь, — давайте, познакомимся. Расскажите немного о себе и какой результат вы хотите получить по итогу?