Если бы меня спросили - стр. 9
Глупо. Он даже не знал о её существовании, а она скучала, страдала, ждала. Мечтала, что он вернётся или она поедет к нему. Она даже Питер полюбила из-за него: однажды услышала, как в автобусе он говорил какой-то тётке, что едет поступать в Санкт-Петербург.
— А почему не в Москву, Вадичка? — удивилась тётка.
— Не знаю, — пожал он плечами. — Решил в Санкт-Петербург…
Смешно. Уже потом Ирка узнала, что он уехал учиться в Москву.
— Не сиди на снегу, — Воскресенский подал ей руку. — Тебе ещё рожать. Тебя как зовут?
Что и следовало доказать. Он даже не знает, как её зовут.
— Да зови как хочешь, — откинула волосы за спину Ирка и встала, проигнорировав его руку.
— А если серьёзно? — сверлил её глазами Вадичка.
— Вроде имя Кристина ничего. Или нет, погоди, Кристина сегодня уже где-то было, — театрально задумалась она.
Воскресенский укоризненно покачал головой.
— Да Ирка её зовут, Ирка, — вмешался старый гусь дядя Вася. — Ирка Лебедева.
— Значит, Ира? — переспросил Воскресенский.
Она закатила глаза:
— Ну, допустим.
— Я Вадим. Садись в машину. В аптечке наверняка есть всё необходимое. И согреешься, и коленку обработаешь. Или, — он обернулся за Аббаса, — иди в магазин, я принесу тебе аптечку. Только решай быстрее, — скривился он и полез в карман: снова завизжал его телефон. — Туда или сюда?
— Сюда, — она показала на машину.
— Ну садись, я заведу.
Он сбросил звонок от Пилы и подал руку. Ирка вскарабкалась на торос. Одной рукой Воскресенский оттянул дверь, приглашая Ирку в салон, второй — искал что-то в телефоне. Может, кнопку «добавить абонента в чёрный список»? Сосредоточенно-хмуро смотрел в экран.
Какое ей дело до его Пилы, перед Иркой стояла непростая задача: протиснуться мимо него и не дышать. Главное, не дышать, а то эти чёртовы мужские феромоны, гормоны, запах — и оглянуться не успеешь, как попадёшь в расставленные природой и производителями мужской парфюмерии ловушки. Она читала: запах — главное в привлекательности мужчины. А когда этот мужчина и так у тебя в подкорке, когда она вычёркивала его, вычёркивала, стирала, выводила, как пятно, а он всё равно там — опасно втройне.
Ирка набрала воздуха в грудь, словно собиралась нырнуть. Воскресенский поднял глаза.
— Ну если я прошёл, ты точно пролезешь, — решил он, что это манёвр со втягиванием живота, чтобы пролезть в дверь.
Переступил на неровном торосе, оступился и... всё испортил.
Ирка покачнулась, ткнулась в его грудь на вдохе.
— Держись! — машинально прижал он её к себе.
Чёрт! Он пах летом, которого так и не было у них одного на двоих. Горячим песком, бескрайним морем, ветром с запахом степных трав, дымом костра, затухающего на рассвете. Теплом, счастьем, домом. Мечтой, чтоб его, этого Воскресенского. Забытой мечтой.