Цепная реакция - стр. 6
Марко достает мобильник и смотрит на экран.
– Мм… Насчет сегодняшнего вечера…
– Ты про вечеринку у Малнатти? В честь окончания учебного года?
Это «официально неофициальная» пицца-вечеринка для учеников старшей школы Фейерфилда. Они собирались установить огромный шатер на лужайке у ресторана, пригласить диджея и устроить тусовку с шести до одиннадцати, причем пиццу можно будет есть сколько угодно. После этого большинство студентов собирались продолжать тусить в дальнем конце школьного футбольного поля до тех пор, пока бы не приехала полиция и не разогнала этот шабаш.
– Ага. В общем… э-э… если узнаешь, что кто-то хочет разжиться кое-чем, свистни.
– Ты торгуешь наркотой? – спрашиваю я.
Он пожимает плечами.
– Это деньги.
– Это грязные деньги, Марко. И незаконные. Не делай этого. Тебя сцапают и упекут в тюрьму.
– Мне не нужны твои нудные нравоучения.
Марко снова смотрит в телефон. Ждет от кого-то звонка или эсэмэс? Мне кажется, я за несколько минут потеряла все, что у нас с ним когда-то было.
Слезы, тихо текущие по щекам, яснее ясного говорят, что я совершенно точно не в порядке, но его это, кажется, совсем не волнует. Смахиваю слезинки ладонью, проклиная себя за слабость.
Ну уж нет. Я смогу с этим справиться. Я независимая девушка, и чтобы сообразить, что делать, парень мне не нужен. Теперь очевидно, что это моя проблема и больше ничья. Если я беременна, Марко все поймет, когда увидит, что мой живот раздулся, как воздушный шарик. Он будет знать, что это его ребенок. И если пожелает признать нас и разобраться со своей жизнью, тогда и поговорим.
Поднимаю глаза на Марко и слабо улыбаюсь.
– Я не хочу тебя контролировать. Никогда не желала быть девушкой, которая станет цепляться за парня.
– Но ты так и делала… и сейчас делаешь. Я больше не выдержу.
Краем сознания я понимаю, что в реальности ни о какой моей независимости и речи не идет. Наши отношения определяли мою жизнь, решали, кто я такая, и мне это нравилось. Не могу поверить, что Марко хочет вышвырнуть меня из своей жизни. Бред какой-то.
Ему приходит сообщение, но я не успеваю разглядеть, от кого именно. Он пишет ответ. Спрашивает:
– Сможешь сама до дома добраться? – Пальцы Марко стремительно летают над клавиатурой – от эсэмэс он даже не отвлекается.
– Думаю, да.
– Умница. – Он наклоняется и чмокает меня в щеку. – Мои друзья думали, ты поведешь себя как loco[6]. Думали, врежешь мне или еще что.
А это мысль, кстати. Но нет, я не смогла бы ему врезать, даже если бы захотела.
Прежде чем я успеваю открыть рот, чтобы, растоптав ошметки достоинства, которые у меня еще остались, попросить его вернуться, Марко отворачивается от меня. А потом просто уходит. С глаз долой, но определенно не из сердца вон.