Бывшие. Последний шанс - стр. 34
И в общем-то, он прав.
Невероятные ароматы еды вызывают аппетит, да, но это вообще не гарантия того, что она в меня влезет. Пользуясь тем, что Самсонов стоит ко мне спиной, я откручиваю крышку, и в ноздри бьёт одуряющий запах цитруса, остаётся на языке привкусом имбиря и мяты.
Хочу это попробовать!
Первый осторожный глоток оказывается удачным, а вкус с лёгкой кислинкой не раздражает ни желудок, ни корень языка. Пить из горла неприлично? Я подумаю об этом, когда меня перестанет тошнить. Может быть, подумаю, а пока я практически залпом выпиваю половину.
Под довольным Самсоновским взглядом.
— Подожди пару минут, и никакой токсикоз не помешает тебе нормально поужинать.
— Откуда ты знаешь?
То, что он в разводе, я в курсе, но остальная жизнь Кира Самсонова для меня один большой знак вопроса. Да и не сказать чтобы до этого она меня интересовала.
— У меня есть сын, — без тени неловкости отвечает он и садится напротив. — Кира… моя бывшая жена почти все девять месяцев провела в больнице, пришлось многое изучить. И многое попробовать.
— Сколько ему лет?
Спокойный взгляд, лёгкая улыбка, никакого «круче меня только яйца». Разговор о семье меняет Самсонова настолько, что сейчас он кажется вполне нормальным.
— Пятнадцать. Ешь.
— Что с ним сегодня было? — спрашиваю, уделив всё внимание вилке и осторожному отламыванию маленького кусочка от мяса.
Самое интересное, что отвечать он не обязан. Это не моё дело, так же как я — не его. Но Самсонов может рискнуть и, возможно, ещё чуть-чуть сдвинуть мнение о себе в лучшую сторону. Потому что каким бы эгоистичным бабником он ни был, но за один этот компот я готова простить многое.
Только пауза затягивается, и я отдаюсь божественному ужину. Кажется, лучшему за последние несколько лет.
— Сашку задержали в центре города и отвезли в отделение. — Я вскидываюсь, натыкаясь на кривую Самсоновскую ухмылку. — Съязвишь что-нибудь в духе «яблоко от яблони»?
— За что? — без тени улыбки.
— В основном за идиотизм. Пей.
Самсонов встаёт налить себе кофе, а я возвращаюсь к своему компоту.
Мне не приходилось бывать в обезьянниках, но в пятнадцать лет и у меня хватало поводов для веселья. Особенно когда отец, вместо того, чтобы бросать всё и мчаться на выручку, предпочитал валяться на площадке первого этажа. Просто потому, что подняться на пятый не хватило, подточенных зелёным змием, сил.
И не знаю, что представлял Самсонов, приглашая меня на ужин, но я точно представляла что-то другое. Не изучение собственных тарелок и моё одинокое спасибо, когда желудок заполнился по самое горлышко.