8 марта, зараза! - стр. 27

Я хнычу, тянусь за ним.

– Гектор, почему? – давлюсь слезами.

– Алла, иди спать, – он устало прикрывает глаза и сжимает кулаки.

– Но ты же хочешь меня! – достаю последний аргумент.

– Перехочу, – отрезает он все мои попытки вернуться к недавнему безумию.

Проходит мимо меня, будто я вещь, не оборачивается, будто вмиг потеряв всякий интерес.

А я, захлёбываясь рыданиями, сползаю по стене…

***

Спать…

Легко сказать – сложно сделать. Я лежу и глупо таращусь в потолок. Смотрю, как там лунные зайчики играют взапуски.

Почему он так со мной? Словно поманит призрачной надеждой, заставит сердечко радостно колотиться, и тут же – отталкивает, топчет, разбивает в прах.

Я ведь чувствовала, как он хотел, горел, сходил с ума. От него просто исходило сумасшедшее желание, в котором я рассыпалась пеплом.

А потом это его «перехочу». Цинично, холодно, брезгливо. Будто это я на него набросилась. Будто чувства, что вспыхнули между нами в тот миг – а они вспыхнули! – неправильные, греховные, грязные.

Он и меня саму будто в грязи вывалял.

Сна нет.

Слёз нет.

Внутри только звенящая пустота.

Наверное, надо уйти. Уйти, пока не поздно. Судя по всему с теми отморозками Семёна Асхадов с Ржавым разобрались. Значит, угроза мне лично отсутствует. Значит, можно продолжить жить в квартире родителей. Скоро поправится отец, придёт в себя мама…

Сердце пронзает острой жалостью, когда думаю о родителях.

А потом вспоминаю слова, брошенные мне – как подачки нищенке: «Я заплатил за ваших родителей», «На свадьбе будет пресса и представители администрации»…

Если так – то я ошиблась. Уже поздно.

И теперь уже это не долг отца – мой долг. Моя благодарность за помощь.

Но разве согласиться на этот брак – не означает вырвать себе сердце? Запретить чувствовать? Смогу ли я так?

Разморозьте его, попросила добрая служанка.

Но хватит ли у меня сил? Там же – вечная мерзлота на километры вглубь души.

За такими невесёлыми мыслями и вопросами без ответов проходит ещё одна ночь в этом доме. Моём и не моём одновременно.

Когда за окном ещё едва сереет – спускаю ноги с кровати. Никогда прежде не поднималась так рано. Но сейчас понимаю, что лежать бесполезно. Только хуже. И так чувствую себя разбитой.

Кое-как доползаю до ванной, привожу себя в относительный порядок. Потому что – бросаю взгляд в зеркало – краше в гроб кладут: синяки под глазами, бледная сухая кожа, потрескавшиеся губы. Слабость, апатия.

Разве так должна выглядеть девушка, у которой свадьба через три дня? Влюблённая девушка?

Влюблена ли я? Снова в голове всплывает момент, когда я сижу на полу в разодранной одежде, а Асхадов наставляет пистолет на ублюдков и холодно чеканит: «Убери лапы от моей женщины».