Женился. Развёлся. Счастлив? - стр. 5
– А здесь что делать? – Лиза обводит головой, показывая не только на свой бар, а охватывая шире.
– Ты думаешь, там лучше будет?
– А вот это уже не твоё дело! – ощетинивается, готовая огрызаться до последнего, но вдруг резко меняет своё отношение. – Стой! Ты же не собираешься идти к Веронике?
– Как раз это я и собираюсь сделать. Прямо сейчас.
– Нет! Не надо! Пожалуйста!
– Боишься, что всех турецких принцев разберут и тебе не достанется? – Наверное, это низко, так унижать девушку, но это единственный способ заставить Лизу говорить.
– Да не любит она тебя. И никогда не любила. Ты всего лишь ступенька в её большой карьерной лестнице. Она шагнула выше, и ты стал бесполезен. Как ты этого не понимаешь?
– А ты у нас всё понимаешь? – смотрю на это девятнадцатилетнее недоразумение, пытающееся корчить из себя взрослую.
– Не веришь – не надо. Я тебе сказала правду. Ты ей был нужен только чтобы попасть в авиакомпанию. Она попала. Да ты у своих же спроси, к кому из пилотов она в штаны только не пыталась залезть до тебя.
– Что? – отшатываюсь, будто получил невидимым кулаком в челюсть.
Сплетни до меня доходили, но я не предавал им значения. Бабы обычно завидуют, а вот мужики…
Перед глазами стоят отвратительные картинки, и кровавая пелена застилает взгляд. Только вот «турков» среди наших нет. Остаётся два варианта: либо пассажир, либо капитан другой компании, с которыми нередко пересекаются наши между перелётами.
Но я, по всей вероятности, тот ещё мазохист, потому что уже полученного за утро мне, видимо, мало. Поэтому, несмотря на ярые уговоры Лизы, я всё равно еду в гостиницу. Шансы, что мне просто так предоставят сведения о посетителях самой лучшей гостиницы в городе, исключены полностью. Бронировать в ней номер я тоже не собираюсь. Тупо сижу в машине и смотрю на вход, в котором за всё время, что я здесь, ни разу не открылись двери.
Так сидеть можно до бесконечности, особенно учитывая, что точной информацией, там Ника или нет, я не располагаю. Но и просто ждать неизвестно чего, я не могу.
Набираю номер старого знакомого, с которым в своё время мы любили подбирать «ключики» к разным программам. Леха отвечает не сразу.
– Да? – раздаётся недовольный бас только что разбуженного человека.
– Спишь что ли?
– Ты кто? – хрип похож на рёв бешеного медведя.
– И тебе не хворать. Помощь нужна, Леший.
Пауза. Ну, не тупи же! Включай мозги!
– Бес? – с таким изумлением, будто ему с того света позвонили.
– Он самый. Я подъеду?
– Что, прямо сейчас?
– Прямо сейчас.
– Мля-ять… Тебе горит что ли?
– Горит, Лёш. Жесть как горит.