Женился. Развёлся. Счастлив? - стр. 48
Отправляю сына в ванную, а сама подхожу к зеркалу. Смотрю на своё отражение с укором: «Как ты могла такое допустить?». Но ни у меня, ни у той, что стоит по ту сторону зеркальной поверхности, нет ответа. Обе дуры!
Мне не так много, как я хочу думать. Но и не так мало, чтобы позволить себе совершать ошибки. У меня есть сын, и на глупости я не имею права. Поэтому запрещаю себе думать о Павле Бессонове. Совсем.
Ночь, на удивление проходит спокойно. Просыпаюсь с чувством лёгкости и чего-то ещё, что заставляет улыбаться новому дню. По привычке тянусь за телефоном и включаю интернет. Несчастный гаджет разрывается от звуковых сигналов входящих сообщений. Снимаю блокировку, разглядывая фотографии ночного города, аэропорта, и ничего не понимаю. Надеваю очки и… столбенею от шока.
«Звонить не стал, чтобы не будить. Пришлось срочно выписаться. Вылет через два часа. Павел».
Какой, к лешему, вылет? Он с ума сошёл?!
Резко сажусь на кровати и тупо пялюсь на снимки. Их много. Вася в прошлом году делал такую же подробную фотосессию для бабушки: как мы провели лето.
«Смотри какая красота!»
И прикреплённые к сообщению фотографии вида ночного города из иллюминатора самолёта.
Он издевается?! Чокнутый! Ненормальный!
Сижу и тупо пялюсь на потухший экран смартфона. Или это такой розыгрыш, чтобы я специально нервничала? Вздрагиваю от нового входящего сообщения.
«Доброе утро! Я прилетел. Правда, у нас ещё ночь».
И снова фото ночных огней аэропорта. Нет это никакой не розыгрыш, и теперь я злюсь на Бессонова. Совершенно забыв о данном себе слове, не думать о нём, набираю его номер.
– Алло! – шиплю в трубку, когда Павел принимает вызов.
– Доброе утро, Наташ, – бархатных голос щекочет слух, а я готова ещё раз огреть его обладателя чем-нибудь тяжёлым, потому что за неполные двое суток этот человек уже в который раз устраивает мне эмоциональную встряску.
– Ты обещал пройти обследование! – рычу на Павла.
Как можно быть таким безрассудным, чтобы устроить ещё одно «сотрясение» для своего мозга? Перепады давления совсем не то, что ему сейчас нужно.
– Не сердись, Наташ, – мурлычет в трубку.
Бесполезно! Не поможет!
– Дома появились проблемы. Пришлось срочно вылететь.
Сбавляю обороты.
– Что-то серьёзное? – спрашиваю и снова злюсь на себя. Мне нет до его «дома» никакого дела!
– Не знаю, – отвечает другим тоном. Сухо.
Значит, что-то случилось.
– Я позвоню.
– Хорошо, – зачем-то разрешаю.
Боже, что я делаю?!
– Я вернусь. Сразу же. Обещаю…
Хочу возразить, что меня совершенно это не касается, и он может делать всё, что ему заблагорассудится, что здоровье его головы исключительно на его совести, а не на моей, но внутри царапает слабое непривычное чувство, что я всё равно переживаю за этого мужчину, так внезапно ворвавшегося в мою спокойную размеренную жизнь и за рекордно короткий срок перевернувшего в ней всё с ног на голову.