Жена Палача - стр. 25
Секунда, и ствол в его руках. Выстрел раздается так громко, что я зажимаю уши. За ним второй, третий, много, пока не заканчивается обойма, которую он тут же меняет, стреляет снова. Пока на лбу каждой выбитой фотографии на этой аллее не остается след от пули.
– Убью их всех! – орет бешено на все кладбище. – Всю семью до седьмого колена вырежу! Задушу своими руками!
– Кого? – выкрикиваю я. – Это был мой ребенок. И ты опять молчишь! Либо пристрели меня, либо говори. Они же Палачу мстят.
– Ника, ты дура? – оборачивается ко мне, грудь часто вздымается. – Что ты, блядь, хочешь от меня услышать? Что?!
– Кто его забрал? – ору я, не отстаю от него.
– Я НЕ ЗНАЮ!!!
– Как ты можешь не знать? – не унимаюсь я. – Этого быть не может. Ты знаешь все. Кто может вообще быть сильнее тебя и такое провернуть. Ваня, они забрали нашего ребенка и скрывали его год. Таких людей по пальцам пересчитать можно.
Звонит мой телефон, Ваня не сразу попадает пальцем по сенсору, отвечает резко:
– Да! – слушает что-то. – Скинь адрес. Я сам, нет. Спасибо.
Нажимает отбой.
– Поехали, быстро, – дергает меня за руку. – Малой нашел адрес.
– Я с тобой, – упрямо выдаю, чтобы он даже не думал о том, чтобы оставить меня в безопасном месте.
– Я тебе разве сказал, что нет? – рявкает он. – Не беси меня, а.
Мы бежим через все кладбище, как сумасшедшие. Прыгаем в машину, и только тут я могу отдышаться. Ваня заводит мотор и пулей срывается с места.
– Далеко? – спрашивая, чувствуя, как мое сердце почти останавливается, захлебываясь кровью.
– Не очень, – ладонь стучит по рулю. – Да сука ж ты…
– Он жив, – на меня вдруг сваливается осознание того, что теперь я точно знаю, что он жив. – Ваня, он жив, – улыбаюсь я, положив руку ему на бедро.
– Жив, – хмуро кивает он, продолжая гнать по ночным улицам на запредельной скорости.
– Это главное, – я приказываю себе успокоиться. – Главное, что он жив. А ты его найдешь. Я знаю. Господи, он уже говорит.
Ваня только сильнее сжимает челюсти.
– Под твоим сиденьем ствол. Достань, – командует он.
– Хорошо, – запускаю туда руку и достаю тяжелый пистолет. – Что дальше?
– Мне давай, – выкручивает руль на повороте. – И магазины в бардачке. Выгребай все, что есть.
Я отдаю ему ствол, жалея, что за эти годы не научилась стрелять, выгребаю из бардачка пахнущие чем-то тяжелым, пороховым магазины.
– Что еще сделать? – спрашиваю, закипая от своей беспомощности.
– Ничего, малыш, – выдыхает Ваня. – Не путайся под ногами только. Пристрелить могу ненароком. Да и мало ли что там.
Мы тормозим возле двухэтажного старого дома. Внутри темно, а снаружи убого.