Жена Палача - стр. 28
Выскальзываю из нее и сразу натягиваю штаны на ее попку. Застегиваюсь сам, оборачиваюсь, присматриваюсь. Красной точки нет! Он отключил камеру.
– Ника, телефон мне быстрей, – оборачиваюсь, протягиваю руку.
– Держи, – протягивает мне аппарат, который с трудом выудила дрожащими пальцами из кармана.
Я сразу же вкладываю в ее ладонь нож.
– Кирпич этот, вытаскивай его, – быстро набираю номер, смотрю, как слабо она ковыряет стену и передаю ей телефон. – Его Малой зовут, скажи, что ты моя жена. Скажи адрес этот. И дай сюда нож.
– Жена Палача? – хватает телефон, вкладывает в мою руку нож.
– Ну а кого, малыш? – хмыкаю я и вставляю лезвие между кирпичами.
– Привет, – говорит она после недолгих гудков. – Малой? Отлично. Меня зовут Ника, я жена Палача. Нужна твоя помощь, – диктует адрес. – Так быстро? Спасибо тебе.
– Что сказал? – мне удается пальцами подцепить блядский кирпич, тяну его медленно, то с одной, то с другой стороны.
– Что будет здесь через пятнадцать минут. – сует телефон обратно в карман. – А он кто?
– Друг, – коротко отвечаю. Не буду же я рассказывать ей, где именно мы познакомились и при каких обстоятельствах.
Глава 10. Ваня
– Хорошо, – встает рядом со мной. – Что умеет твой друг?
– То, чего не умею я, – мои мысли слишком заняты отключением камеры. Боюсь, что что-то упускаю. Что? Что? – Почему он отключил камеру? Психанул? Не думаю, что он из стеснительных. Почему не стал смотреть дальше?
– Предпочитает порнушку с мальчиками? – предполагает она.
– Нет, нет… Все не так просто. Ушел я от сценария, и ему стало неинтересно. Почему? Почему… Почему…
Кирпич, наконец, выпадает. За ним полость. Лезу туда рукой и что-то нащупываю. Пакет. Сердце начинает тарахтеть сильнее, а кисть трясется, как сумасшедшая.
– Там что-то есть? – спрашивает срывающимся голосом.
– Да… – вытаскиваю пакет на зиплоке. Подсвечиваю себе фонариком и замираю.
Волосы. Локон светлых детских волос, которые срезают на год. И восковая церковная свеча, тоже с вплавленными в нее волосками.
– Дай мне, – тянет руку к находке. – Дай, пожалуйста.
Протягиваю ей пакет. Отхожу в сторону. Замираю, и только глаза бегают. Вспоминай, вспоминай…
– Боже, – ее прорывает в момент, когда моя жена вытаскивает из пакета локон, целует его, едва касаясь губами. – Этот запах. Я помню его запах. Господи, я не спятила. Он был. Он наш. Ванечка…
Молчу. Даю ей успокоиться. Потому что я уже понял кое-что, что он хотел мне сказать.
– Мой ребенок меня не знает, – проговаривает, пряча локон в пакет со свечкой и прижимая находку к груди. – Ванечка меня не знает.