Жена Палача - стр. 23
– Ну так спросила бы у меня, – говорит и все рассматривает лица, как будто бы пытается разрушить камень и влезть в их давно мертвые головы. – Ты же тоже молчала.
– Я молчала, потому что боялась разрушить нашу семью, – хватаю его за рукав.
– Я молчал поэтому же, – повышает голос он. – Поэтому не надо мне говорить про то, как мне стоило бы лучше поступить.
Сверкает глазами даже в темноте. Палач. Мой муж.
– Я надеялась, что у меня получится убедить себя в том, что Артём и есть наш сын, – мой голос все более глухой на каждом слове. – Не вышло. Но я люблю его.
– Не вышло, и не вышло, – отмахивается он. – Лишние разговоры. Ничего не решают, ни к чему не ведут. Тема закрыта.
– Закрыта, – отзываюсь я, не желая еще больше его злить. – Я не знаю, кто мог его забрать.
Ваня, кажется, меня уже не слышит. Погрузился в какой-то свой собственный транс.
– Я часто бываю здесь. Он здесь. Я чувствую, – непонятно говорит он, садится прямо на землю.
– Он здесь, – проговариваю едва слышно.
А что если и Глеб здесь? Тоже личный мотив. И женщина. Одержимая им так же, как и я сейчас своим мужем.
– А мою мать ты проверил? – выдыхаю вопрос.
– А ты не знаешь? – вскидывает голову.
– Чего я не знаю? – сажусь рядом с ним. – Не понимаю…
– Она в дурке уже полтора года, – прямо и спокойно говорит Ваня. – Не выходила оттуда. Возможности нет.
– Возможно, меня ждет такая же судьба, – усмехаюсь горько.
– Если сойдешь с ума, я высажу тебе мозги, – серьезно говорит он. – Даже смерть лучше сумасшествия.
– Ты не заметил? – смотрю на него внимательно.
– Того, что ты уже? – усмехается. – Это еще не оно, девочка моя.
– А мне кажется оно. Я такая же, как моя мамаша, а так не хотела быть на нее похожей. С генетикой не поспоришь. В машине есть сигареты? А еще лучше с собой.
– Не, не оно, – качает головой. – Ты не куришь.
– Я не плачу, – хмыкаю я. – Не могу больше терпеть этот напряг. Может, хоть это поможет. Да и грудью я уже не кормлю.
– Ты не куришь, Ника, – как ребенку объясняет он. – Хотела меня настоящего? Получите, распишитесь, – достает сигареты и закуривает.
– Ну я хотя бы трахаюсь, – усмехаюсь, вдыхаю его дым. – Что я должна сделать за пару затяжек из твоих рук?
– С шантажистами переговоры не ведутся, – хмыкает он.
– Это соглашение, – пожимаю плечами. – Обмен, как у индейцев: я тебе бусы, ты мне сигарету.
– Все твои бусы давно мои, – демонстративно придвигается ко мне, делает тягу, выпускает дым мимо меня.
– Мольбы тоже не сработают? – спрашиваю, просто потому что мне нравится с ним играть. – Или… не знаю… минет?
– Не-а, – тянет он. – Я это получу и просто так. А мольбы… Моя королева забыла, с кем связалась?