Жена на одну ночь - стр. 32
И не знает, что мне даже от мысли, что меня может коснуться другой, становится тошно.
Я бы лучше умерла, чем позволила ЧУЖОМУ, не ему, дотронуться до себя.
А он даже слушать не стал. Не понял этого. И не поймет уже. Я знаю.
Закрываю глаза и снова его лицо вижу.
Такое злое. С холодной презрительной усмешкой, которая внушает мне больше страха, чем если бы Арсен кричал или даже пытался ударить.
Его безразличие убивает меня. Режет без ножа.
А я все продолжаю сидеть на полу комнаты, где еще несколько часов назад чувствовала себя счастливейшей из людей.
В комнате, которая обрушилась на меня и погребла под невидимыми развалинами, не оставив ни единого шанса на спасение...
Арсен растоптал меня. Все мои мечты, всю любовь... взял и сравнял с грязью.
Разве такое прощают?
Вот бы я умерла в том пожаре много лет назад!
Вот бы не дожила до этого дня и не узнала, что любовь бывает ТАКОЙ болезненной...
Потому что физически умирать не так больно, как душой.
Арсен убил меня. Ранил в самое сердце.
Со спины. В тот самый момент, когда я собственными руками выдрала свое глупое сердце и принесла ему...
Когда я думала, что уже никогда не буду одна.
Злой. Жестокий. Бездушный Арсен.
За что ты так со мной?
За что?!
Сглатываю ком в горле и зажимаю рот рукой, чтобы не взвыть в голос.
Я больше не плачу. Слезы давно высохли. Казалось, в моем теле уже не осталось никакой жидкости. Пустая ненужная оболочка. Надтреснутый сосуд, не пригодный ни для чего.
Мне по-прежнему больно. Сильно. До чертноты в глазах.
Обида кружит надо мной голодным коршуном, кусает, рвет на части.
А мне уже все равно. Я уже ничего ничего не хочу. Только умереть. Закрыть глаза, свернуться клубочком и исчезнуть.
И лишь голос разума противно шепчет:
– Куда? Одумайся, глупая! Тебе же некуда идти. Забыла?
Не забыла. Никогда не забуду.
Но и оставаться здесь я больше не хочу!
Не смогу. Не выдержу.
Какого бы мнения обо мне не был Арсен, но и у меня есть гордость. Хватит! Он уже сделал свой выбор – ушел. Теперь его сделаю я.
Собравшись с силами, я заставляю себя подняться.
Подхожу к гардеробной и морщусь при виде огромного количества нарядов. В глаза тут же бросаются разноцветные картонные коробки с этикетками знаменитых брендов. Все это – его подарки мне. По крайней мере, были таковыми вчера.
Одежда, достойная супруги великого и могущественного Арсена Мурадяна.
Мне она больше не нужна.
Впрочем... как и я ему.
Прохожу вглубь комнаты и, отыскав свой скромный чемодан, открываю его. Я с трудом уговорила Арса взять его с собой. Он все не соглашался, твердил, что старые вещи мне не понадобятся. Я ведь начинаю новую жизнь...