Жатва душ. Остров мертвых - стр. 31
«Сам-то? – упрекнул голос разума. – Прибил трех зомби кое-как, горничную – вообще случайно, а теперь хорохоришься! Нехорошо, Рокот!»
– Нехорошо, – согласился я сам с собой.
– Ну на фиг… – Ругнувшись, Макс тут же исчез в серверной.
– Эй, все нормально, – окликнул я. – Тертышный, давай возвращайся. Подстрахуешь, если что.
Парень вернулся, приблизился к моей спине так, что задышал в затылок.
Итак, подсобка. Я надавил на ручку, толкнул дверь и посветил внутрь. Макс, оставшийся в темноте, подошел ближе. В нос шибануло затхлостью. Луч скользнул по захламленному столу, куче ведер и пластиковых швабр. Швабра… нож… Черт, да ведь из этого можно соорудить копье! Примотать режик скотчем, только вместо швабры лучше найти деревяную метлу, так прочнее…
С мысли сбило уже знакомое урчание, и, прежде чем я сделал шаг назад, к выходу, грохоча чем-то перевернутым, навстречу двинулся зомби-филиппинец с именем, похожим на заклинание – Нахум Панганибан, тридцати шести лет от роду, на сто процентов «активный».
– Хай, Нахум! – крикнул я, надеясь, что собственное имя вернет ему разум. – Хау а ю дуин?
Зомби ответил утробным урчанием, а Макс сзади взмолился:
– Точно, ну его на х…
Шумно выдохнув, он шарахнулся, но в темноту возвращаться побоялся, замер у стены.
Очевидно, до зомби не доходило, что, дабы открыть дверь, нужно надавить на ручку, и многие не могли выбраться. Я попятился, одной рукой держа вешалку, другой фонарь, но тот сильно мешал, пришлось метнуться к Максу.
– На, будешь светить, а я пока упокою господина Панганибана.
– Кореш твой? – неверно понял Макс. – Знаешь его? Он садовник тут, при отеле… был…
– Говорил же, система жнецов подсказывает! Твою мать, да бери фонарь уже и свети!
Перехватив вешалку двумя руками и облизав враз пересохшие губы, я занес ее для удара и устремился к филиппинцу, выбравшемуся в коридор, ударил его трижды в голову – с замахом, будто топором, раскроив череп и сняв шестьдесят четыре процента «активности».
Наблюдающий за расправой Макс охнул, выронил фонарь, и тот стал светить вбок, но пока этого хватало.
Продолжая отступать и тыкать вилами в размозженное лицо зомби, я заорал:
– Макс, твою мать, свети на меня… – Удар с замахом, тычок в грудь, еще удар вилами в голову – хр-р-рясь!
Я потянул вешалку на себя, но ножки застряли в черепе, пришлось снимать зомби, как котлету с вилки. Пинком отброшенный к стене, мой противник упал, копошась, как перевернутый на спину жук. «Активности» в нем оставалось восемь процентов, но я уже знал, что они не подыхают от травм, а необъяснимым образом восстанавливаются, если не добить. На моих глазах восьмерка превратилась в девятку.