Заметки на полях - стр. 22
– Алло, ты здесь?
– Не, я дома, там только мой голос.
Хихикнула. Злодейка коварная! Я ведь тоже не железный, право слово. Сознание у меня, может, и взрослое, а мозг и организм – сопляческие. И этот самый мозг сейчас упорно Катю представляет. Как она улыбается, листая страницы дневника. Надо же, как можно перевернуть всё в голове у девчонки, просто сделав неудачную попытку самовыпилиться.
– Параграфы семь-восемь, упражнение шестьдесят два, – сказала Катя.
– Параграфы фигня, – машинально сказал я, записав номер упражнения. – Всё?
– Нет, ещё понятийная тетрадь.
– Это ещё что за х**ня? – вырвалось у меня.
– Семён! – грозно крикнула мать из комнаты. – Что за слова? Ты с кем там разговариваешь?
Я заткнул пальцем ухо.
– Извини, – сказал в трубку. – Какая, ты говоришь, тетрадь?
– Понятийная, – повторила Катя. – Надо из параграфов туда правила выписать.
– Какая немыслимая подлость… Ладно, принято. Какие, говоришь, параграфы?
Выяснив всё, что мне нужно, я поблагодарил Катю за её сказочную доброту и суп, после чего снова вынес ей мозг, попросив позвать к телефону отца.
– Слушаю, – гаркнул ещё более недовольный голос.
– Только один вопрос: как меня зовут?
– Что?
– Моё имя. Или фамилия – хоть что-нибудь.
– Пацан, ты чего, забыл, как тебя зовут?
– Прекрасно помню, но мне интересно, помните ли вы?
– Тебе заняться нечем?
– Полно занятий. Так что, не скажете?
Бряк. Гудки.
– А за каким тогда хером ты спрашивал, кто звонит, мудак? – вполголоса спросил я у телефона.
Телефон промолчал.
– То-то же, – сказал я и пристукнул его трубкой.
Меня начинало всё бесить: никотин выходил из организма, да и голова побаливала – всё как я предполагал. А ещё этот грёбаный русский…
***
Вернувшись за стол, я заскучал. Русский язык меня всегда выводил из равновесия. Вроде бы, с точки зрения логики, всё должно было быть наоборот. Яжписатель, всё такое. Но зубрёжка правил имеет мало общего с творчеством. И вообще, с какого перепугу какие-то левые дядьки и тётки будут мне рассказывать, как я должен расставлять знаки препинания в МОЁМ тексте? Он – мой, ясно? И если я захочу поставить запятую перед началом предложения – значит, мать вашу, так оно и надо, и не вашего ума дело, почему оно так.
В этих ваших интернетах тоже до чёрта умников, которые лезут каждую запятую править. А на три буквы пошлёшь – обижаются. Они же, мол, к тебе с добром, а ты их – на буквы, да ещё и на три. А ведь и сейчас таких дебилов – пруд пруди. Интересно, как они без развитого интернета держатся? Может, у них свои какие-нибудь кружки, сообщества есть по взаимной мастурбации? Стырит один у одноклассника тетрадку, соберёт друзей в каком-нибудь заброшенном здании, сядут кружком со спущенными штанами – и наяривают. Только и слышны страстные шепотки: "Ой, деепричастный оборот не обособлен… Смотрите, смотрите, "не" с глаголом слитно, ах-х-х-х". Крепитесь, ребятки, недолго осталось. Тырнет грядёт. А ещё там на сиськи посмотреть можно будет. Бесплатно, без регистрации и смс.