Закрытое небо - стр. 40
И я наконец поднимаю голову, чтобы взглянуть на него. Он растерян, подавлен, он действительно сожалеет. И я бы, возможно, так остро не реагировала, если бы у меня не было перед глазами примера, как далеко может завести такая вот сигарета. Сначала одна, по знакомству. А потом – бесконечная, за любую цену, даже за собственный дом и здоровье родных.
Он пытается обнять меня, но я не могу – слишком резкий, слишком противный запах.
– Хочу спать, – вру ему.
И под его облегченный выдох захожу в дом. Стараюсь незамеченной пройти мимо гостей – не хочу никого видеть, не хочу ничего говорить. Мне просто нужно побыть одной и остыть.
Завтра.
Завтра я еще раз поговорю с Костей на эту тему. А пока…
Я ухожу в комнату, чтобы у нас с ним вообще было это самое «завтра».
Не знаю, как долго я стою у окна. Смотрю на снежинки, на ели, на фонари, которые с радостью освещают настоящий домик из сказки, а чувство такое, что меня забросили в триллер.
Мне жарко, но я не могу даже пошевелиться, не то что сбросить пуховик и снять обувь. Такое ощущение, что сделаю какое-то движение, и все рухнет. И я старательно вытягиваю из памяти все радостные, счастливые моменты, наши мгновения с Костей.
Снова вижу листик на подошве его кроссовок, его улыбку, его затуманенный взгляд, когда он меня целует. Слышу его дыхание, когда мои губы ему отвечают, и мы сплетаемся, кажется, на целую вечность в пьянящем коктейле, который проносится по венам, смешивается с кровью, дурманит сознание, и когда перестаешь понимать, где я, а где он.
«Последнее время я постоянно на взводе, сама понимаешь…» – стучат молоточками по ярким картинкам слова Кости.
Может, он прав? И это моя вина… Три месяца, когда любишь – слишком долго, чтобы не прикасаться, не сгорать в пламени страсти. Другие ведь сгорают… кажется так?
Я слышу, как открывается дверь за спиной, слышу шаги, но не могу обернуться. Нельзя. Ощущение, что этим я все испорчу, не отпускает. Оно сжимает тисками, выкручивает внутренности, испытывает на прочность. Ноги почти не держат, уже не просто жарко, а удушающе душно.
Шаги позади стихают.
Снежинки за окном сметаются с дорожек порывами ветра, а мне хотя бы глоток.
Если он подойдет ближе, и я снова услышу этот одуряющий запах, наверное, задохнусь.
Но проходит какое-то время, туман из сознания чуть рассеивается, и я понимаю, что человек позади меня стоит очень близко, давно в моей личной зоне комфорта, а запаха нет.
Того запаха нет.
Есть другой, с отчетливой ноткой грейпфрута.
Повернуть бы голову, чтобы проверить слепую догадку, но сил нет, все уходит на то, чтобы просто стоять, не вцепившись пальцами в подоконник.