Закат эпохи. Тёмный охотник - стр. 5
Да за что мне это все?! Еще и этот боров, по ошибке природы ставший человеком, являющийся хозяином этого заведения, кажется, бодяжит даже квас. Да и стряпня хуже, чем в нашей универской столовой! А ладно, демон с ним со всем, пойду отдохну. Захожу в нумер – могло быть и хуже, кровать с тюфяком есть… ага, и, наверно, с местными насекомыми… столик и сундук, плюс в качестве бонуса столетний слой грязи и пыли, но я не гордый, перетерплю. Где же зеркало? Надо рассмотреть себя получше, а то народ как-то странно косится. Вот и кинжальчик отполированный пригодится. Так, узкое лицо с резковатыми скулами, прямой нос, тонкие губы, застывшие в саркастической усмешке. Бледная кожа, на которой заметны несколько тонких шрамов, глаза красноватого цвета без радужки с вертикальными черными зрачками – вылитый вампир! Чуть бы потемнее кожа и серо-зеленые глаза – был бы вылитый я. Цвет волос остался мой – темно-русый, правда, отдельные пряди отдают серебром. Спасибо страже, что сначала спросила, кто идет, а не начала стрелять на поражение. Остается открытым вопрос: а что там с телом? По-быстрому стягиваю броню и одежду. Жилистое, с прокачанными предплечьями тело, но в то же время мои длинные руки. Количество разнообразных шрамов превышает норму. Ничего, в нормальное тело я попал.
Интересно, куда делся первый его владелец?
Одевшись, застилаю плащом кровать и только собираюсь прилечь, как кто-то начинает настойчиво скрестись в дверь. Встаю и резко ее распахиваю. К великому своему неудовольствию, вижу трактирщика.
– Что еще? – спрашиваю у него.
– Господин ведьмак, вы бы не могли глянуть, что там с моей любимой кобылой? – заикаясь, отвечает он.
М-да, вот что за люди – как нормально накормить, так нет, а как нужна помощь – сразу прибегают.
– Во-первых, я не ведьмак, во-вторых – животными не занимаюсь.
– Но, господин, – продолжает канючить трактирщик, – ее кто-то сглазил, клянусь Альтой!
– Уфф… Вот же привязался, ладно, пошли глянем, что там с твоей скотиной, но не приведи боги, если ты меня одурачишь и не заплатишь. – В конце фразы мой голос опускается до змеиного шипения.
Трактирщика начинает трясти, как осиновый лист. Тоже мне Сивка-Бурка. Потом он ведет меня к конюшне.
А не ловушка ли это? Подумав об этом, я сжимаю рукоять меча и слегка выдвигаю его из ножен.
– Ну и где твоя кобыла? – спрашиваю, как только мы заходим в полутемное помещение.
В то, что этот боров может представлять опасность, почему-то верится с трудом.
Разжимаю пальцы и убираю руку с меча.
– Здесь, здесь, – показывает он рукой в угол и добавляет: – Господин хороший.