Юная жена. Твоя в расплату - стр. 51
Упрямо продолжаю бороться с застежками, наверное, около получаса. Красная, потная, прическа растрепалась, пряди прилипли к влажной коже на лице. Выкручиваюсь как только могу, извиваюсь как змея, но не выходит. До крючков не добраться! В раздражении резко дергаю рукой и случайно задеваю стеклянную полку. Громкий звон стекла разносится по пространству.
Стук в дверь заставляет замереть.
– Стефания? – хриплый голос Дамира.
С отчаянием бросаю на себя взгляд в зеркало.
Слезы текут по щекам, невыносимое напряжение, которое держала в себе весь вечер, рвется наружу. Ну почему я такая невезучая?
– Открой дверь, – недовольно приказывает муж. – Или мне придется ее сломать.
Утром Беркут обнаружит выбитую дверь… Поймет, что я сопротивлялась…
Кусая губы, открываю замок.
– Что происходит? – на секунду мне показалось, что в глазах Тураева промелькнула тревога.
– Ничего. Я не могу расстегнуть платье! – выдыхаю раздраженно.
– Иди сюда… нужно убрать осколки, – Дамир берет меня талию, приподнимает и выносит из ванной. Как куклу. Ставит на ноги в гардеробной, берет за руку, ведет обратно в комнату.
Остаюсь одна – муж отправляется на поиски горничной. Возвращается с молоденькой девушкой, которая быстро все убирает и выходит с ведром, в которое собрала разбитое. Смотрю на нее с надеждой, что может быть она поможет расстегнуть крючки… Но девушка быстро уходит, а я так и не успеваю ничего сказать.
Тураев запирает за ней дверь.
– Повернись, – командует хрипло, подойдя ко мне, и я на автомате выполняю его приказ.
Его руки на моей спине. Неожиданное прикосновение электрическим разрядом пробегает по телу. Я замираю. Не дышу.
Невыносимо долго. Медленно. Муж расстегивает проклятые крючки на платье.
Моё сердце грохочет невероятно громко, а кровь бежит по венам чересчур быстро.
Наконец, чувствую близость освобождения от проклятого наряда, платье начинает скользить вниз, едва успеваю подхватить его и прижать к груди. Невыносимо… Как остановить это? В голове полный сумбур от того что Дамир продолжает пристально смотреть на меня.
Тураев вдруг касается ладонью моей руки, прижимающей платье.
Горячие слёзы скользят по щекам и капают на его руку.
Дамир смотрит на свою руку, потом пристально вглядывается в мое лицо.
В приглушенном свете его глаза блестят огнем… который обжигает мое сердце.
– Ты меня боишься? – спрашивает мрачно.
– Нет… – от его близости мышцы сковывает и я едва могу говорить. Это не страх, это куда большее. Как точно выяснить, кого страшусь больше, его или себя? Накатывающих желаний…