Я верю, ты будешь... - стр. 26
С этими новыми нормами все курильщики тусуются едва ли не возле мусорок в отдалении от входа, но я не страдаю особо. Разве что от холода. Я в тонких колготках и шортах, куртка на майку надета - это не просто сценический образ, так и хожу. Мне нравится. Но, наверное, не по сезону.
Прячусь за угол от ветра, подкуриваю…
А дальше все как-то быстро происходит.
- О, вот и наша певичка, - слышу рядом.
- Отвали, - отвечаю на автомате. Поворачиваюсь...
Черт.
Их двое. И рожи такие… обдолбанные. Я делаю шаг, чтобы мимо пройти, а они, наоборот, толкают меня за баки. Как назло все, кто курил, сбежали в теплое нутро заведения, сейчас верещи - не услышат.
Вот что за гадство такое? Почему опять со мной что-то происходит, а? Или я еще недостаточно пострадала?
Паники нет… ну не будут же они в самом деле на ровном месте…
Будут.
Они реально под кайфом. Может даже специально за мной вышли, чтобы развлечься. Потому что в следующие секунды я уже лечу на стену, гитара - в сторону. А эти пытаются шорты с курткой содрать с меня.
- Да вы охренели! - воплю и брыкаюсь. Кажется, одному прилетает в пах, потому что он тоже орет и тут же выдает такую затрещину, что в голове начинает звенеть. Я машу руками, но что-то не помогает это - меня буквально заваливают. На землю, да. Один мудак удержать пытается, второй - раздеть.
Второго и отдирают от меня первым делом. Какой-то амбал, матерясь, поднимает едва ли не за шкирку. Встряхивает, и чтобы тот окончательно пришел в себя, дает увесистый подзатыльник. Тому, который держал меня, тоже достается. С ноги.
- Бежим! - орет он подельнику. Срываются с места. А меня поднимают на ноги, запахивают куртку и подают упавшую гитару.
- С-спасибо… - смотрю на мужика, который мне помог, в некотором шоке.
Так быстро все произошло, что я даже не успела осознать…
- Нечего курить по подворотням, - бурчит мой спаситель и взгляд от моих ног отводит. Я спохватываюсь, застегиваю шорты - колготки безнадежно порваны - и смотрю внимательней на него.
Хорошая, но довольно… специфичная одежда. Не для вечеринки. Лысая голова, хмурый взгляд, плечи накаченные прям, даже под курткой видно…
- Баринов… - выдыхаю. И изумленно качаю головой, когда амбал пожимает своими широкими плечами.
Это, блять, неожиданно.
И обидно. И как-то… противно, пожалуй. Как тогда, когда он мне предложил спасти меня от прозябания. То, что меня в покое не оставил. Как была я с соглядатаями - так и живу. Только они научились лучше прятаться. Какое там самостоятельное плавание? Какое там “иди в задницу”? Видимо, пока до конца из меня чего-нибудь не выкачает, будет охранять. Хранить. Как органы в банке в лаборатории. Чтобы если что - достать их и добавить еще своему сыну.