Я у тебя болю… - стр. 6

я слишком ценю новый ровный сердечный ритм,

чтоб где-то хранить этой памяти боль о нас.

Я долго носила под сердцем – не сберегла –

она умерла, ей бы было сегодня семь.

Она нас связать попыталась, но не смогла –

да и не должна бы… Малышка ещё совсем…

А ты – не её, не меня на руках носил:

ты нянчил и пестовал – родненькую, свою!

А вырастил, выкормил – надо же – отпустил

ко мне, передай, мол, как сильно ещё люблю.

И бьются в экран незнакомые номера –

рингтоном чужим и безликими СМС,

и просят любви, но моя уже – умерла

малышкой совсем…

А для ваших здесь нету мест…

Ночь. Осень. И в глаза мне – "Только правду!" –

из чёрных окон светят фонари,

но я – молчу под шорох листопада,

и ты им ничего не говори,

что это ты шального неба просинь

сменил вдруг на Малевича квадрат

в моем окне, и за день лето в осень

раскрасил, а теперь и сам не рад

косым дождям, стучащимся в окошко

(и нервно куришь пятую подряд),

и памяти, что вновь скребётся кошкой

под рёбрами… Никто не виноват,

что в жизни предусмотрено движенье

минут, часов, листов календаря,

и все пройдёт – любое притяженье –

когда-то в тихой грусти ноября…

Падать – не очень больно:

сколько таких падений

пережито!.. Невольно

"остановись, мгновенье!" –

тихо, губами только –

тихо шепчу – услышат:

их за спиною столько

вечно в затылок дышит…

И опустить боятся

хоть на секунду крылья:

мне ж с высоты сорваться –

доли секунды, или

в пропасть к тебе – пол шага

(Под ноги смотрит кто там?

"Глупость" – равно "отвага"),

ангелы без работы

дня не сидят, я знаю.

Только порой неловко,

что я опять, дурная –

в пропасть, и без страховки…

Долго на свет лечу –

радуясь, хохоча:

счастья себе хочу!

…Лампочкой Ильича

свет оказался тот…

Милостива судьба:

ярко горит, не жжёт,

а ведь сгореть могла.

Лампочки тусклый свет

благо, что так ленив:

столько летела лет,

крылья не опалив…

Небо давно устало –

раненой раной-тучей

плачет: осталось мало

лет (и не самых лучших),

чтобы любить взаимно…

Память разбитой вазой –

ласково и интимно –

режет опять, зараза,

больно сердца и руки

(то ли от тихой грусти,

то ли от просто скуки)…

Боже, когда отпустит?

Новый замок на двери

старой (звонить три раза!),

я так хотела – верить,

что – пусть потом, не сразу –

сердце затянет шрамы:

пусть не красиво, лишь бы

криком истошным "Мама!"

небо не рвать…

Не вышло…

Я к ней – в подол лицом:

плачу… Она: "Держись,

трусом и подлецом

был он с тобой всю жизнь!"

Гладит по волосам,

вместе со мной ревёт:

"Может быть, он и сам

душу вот так же рвёт?

Может, и он – вот так –

тоже кому не люб,

плача, грызёт кулак –