Я от тебя ухожу - стр. 22
Нет, он уже другой. Не поворачиваясь, я знаю, что он другой — колючий и холодный. Не мой.
Все начинается с простого — взгляда; сначала меняется он. Ведь дьявол кроется в мелочах, чтобы когда ударить тебя — ты этого максимально не ожидал.
Что ж…
Время расставить точки пришло.
Я поворачиваюсь. Не скажу, что это просто, потому что предчувствие рубит меня изнутри на куски.
Ничего хорошего не жди. Ничего хорошего не жди. Ничего хорошего не жди.
Немигающая, а постоянная, красная строка пробегает перед глазами, и только после этого я вижу его.
Все такой же шикарный, но вдруг совсем далекий и не мой. Он действительно не мой. Будто бы уже столетия…
И это правда. Я одинока на самом-то деле слишком давно, а от той квартиры, залитой светом, где Сашка была еще маленькой, совсем ничего не осталось.
Точнее, от людей.
Мы уже не дети. Мы слишком быстро выросли и, увы, выросли раздельно.
Игорь вздыхает и опускается на стул у стены, отводя глаза.
- Я не хочу долго мусолить, - говорит тихо, - Устал пиздец. Надеюсь, ты поймешь и пришла в себя, чтобы не закатывать истерик.
Это первое, что он мне говорит. Первое, представляете? После того…
Черт, нет, Елена. Ты обещала себе, что не будешь рыдать.
- Это вместо "привет", полагаю?
Игорь резко поднимает на меня взгляд. А в них только холод и море раздражения…
Я его раздражаю.
Наверно, давно? Это больно. А я не замечала. Потому что ты прятал, да? Долго скрывал, а сейчас уже нет смысла играть в эти игры…
- Привет. Довольна? - огрызается, я тоже сразу нахожусь.
- Экстаз.
Повисает пауза. Между нами такой никогда раньше не было, а теперь…
Она такая страшная. У этой тишины особый оскал, особая энергия — злость и раздражение. Наверно, он с радостью не приезжал бы вовсе, но это обязанность.
Я — его обязанность. Не любимая женщина, больше нет, всего лишь ярмо на шее…
- Твоя шлюха приходила, - говорю хрипло, тихо, Игорь также тихо цыкает и достает сигарету из пачки.
- Знаю.
- Уже пожаловалась?
- Этого не должно было произойти, конечно, но ты тоже хороша.
Простите?!
Усмехаюсь и поднимаю брови.
- Что это значит? Не кури здесь.
Игорь показательно игнорирует мою просьбу, зажигает сигарету и выпускает дым в потолок. С ухмылкой.
- Не надо было ей звонить и говорить, чтобы она пришла, Елена.
Ах, вон оно что…
Смеюсь не таясь. Пару раз киваю.
- Понятно. Обработала, значит.
- Я, по-твоему, мальчишка? - рычит, - Думаешь, кто-то может меня обработать?
Звучит, как претензия, но я ее не понимаю. И не хочу разбираться — меня ошпаривает горячее, жгучее разочарование…
- Не знаю. Судя по всему, да.