Я изменю тебе с... или Большая игра - стр. 35

Я открываю багажник и берусь за свой чемоданчик, но он перехватывает его из моих рук.

– Не надо вам носить тяжести. Я отнесу наверх и поставлю у двери вашей спальни.

Мужчина разувается у порога, тщательно вытирает босые ступни о лежащий половичок и поднимается по ступенькам, а я иду следом и невольно отмечаю, что ноги – видимая их часть – у него тоже красивые.

Вот дура-то. Ну как могут быть красивыми мужские босые ноги? Да еще и у немытого, ладно, принявшего просто летний душ, бродяги. Но они именно красивые. Такие крепкие мужские лапы, размера примерно сорок четвертого.

Кто-то из моих дурных подружек с умным видом как-то заявлял, что по величине носа и ног мужчин можно сделать вывод о размере его члена. Хм, а какой член у…

Стоп! Вот вообще не в ту степь сейчас забредешь, идиотки кусок. Итак уже наворотила черте чего.

Я оказываюсь у двери в спальню одновременно с тем, как он разворачивается, чтобы спуститься вниз. Но в узком коридорчике так мало места, что мы невольно соприкасаемся. И меня в очередной раз простреливает как током от жара его тела.

– Дайте мне пять минут, чтобы умыться с дороги, и я тоже спущусь к машине, – хрипло прошу я, поправляя трясущимися от внезапно накатившей волны неясного томления руками очки на переносице.

– Я подожду столько, сколько надо, мадам.

– Меня зовут… Лана. Просто Лана.

– Приятно познакомиться, Ник.

– Николай?

– Не люблю это имя. Просто Ник.

– Вот и познакомились, да. Я скоро.

Мои пять минут, разумеется, оборачиваются всеми двадцатью, поскольку зеркало недвусмысленно намекает на готовность покрыться трещинами от вида заглянувшего в него чудовища с размазанной тушью под глазами. Когда я выхожу во двор, то вижу, что мой персональный водитель увлеченно копается под капотом машины.

– Пришлось долить воду в омыватель. Ну и заодно проверил уровень масла по старой привычке. Все готово, – говорит он, захлопывая крышку капота. И тут его лицо вытягивается.

– У меня что-то с прической? – нервно оглядываюсь я. Понятно, что я ее сооружала наспех, но вроде все было в порядке только что.

– И с прической, и с одеждой, и вообще со всем, – гулко сглатывает он. – Что-то очень прекрасное.

А я с облегчением выдыхаю.

– Ну так едем тогда, – и без лишних проволочек плюхаюсь на переднее сидение.

– Вам не будет стыдно идти рядом со мной? Таким… – указывает он глазами на свою потрепанную одежку.

– Почему мне должно быть стыдно в сопровождении молодого, красивого, сильного мужчины? – вскидываю я бровь. – Может, у вас просто такой стиль. Почти “бохо”. Такой, своеобразный немного. Может, вы крутой бизнесмен, который на отдыхе предпочитает старые любимые домашние вещи вместо надоевших костюмов за три тыщи баксов?