Размер шрифта
-
+

Я буду тебе стеной - стр. 8

— Давай помогу, — спохватываюсь я и со стула соскальзываю.

Тут же головокружение и слабость ощущаю. Меня в сторону ведет. За край стола хватаюсь. Я все еще сильна слаба. Наверняка это остаточное действие препарата, что впихнули в меня.

Доля мгновения – и Ярослав уже рядом стоит. Придерживает меня, за талию обнимает. Чтобы не упала.

— Что такое? — в голосе его беспокойство. — Тебе плохо?

— Немного. Сейчас пройдет, — отмахиваюсь. — Я просто резко встала. Это из-за этого. Все хорошо.

— Садись. Не хватало еще, чтобы ты в обморок упала и голову расшибла себе, — жестким, не терпящим возражений голосом.

— Но я…

— Мира! — и смотрит так, что возразить не смею.

Подчиниться приходится. Хоть и внутри все протестует против этого. Аккуратно на стул присаживаюсь, Ярослав помогает. А после к холодильнику отходит. Открывает его, внутрь заглядывает.

— Ничего тяжелого тебе нельзя. Легкий салат из овощей, брускетта и свежевыжатый сок.

— Хорошо.

Он выгружает нужные для приготовления продукты и начинает готовить. Сам. Мне только и остается, что сидеть на стуле… и на спину его смотреть. Я впиваюсь глазами в его бедра, выглядывающую из-под штанов резинку темных боксеров. Чуть выше ямочки на пояснице. Мышцы спины, выделяющиеся при каждом движении. Во рту пересыхает.

Блин-блин-блин. Он адски сексуален.

Врач. Хирург-травматолог. К тому же готовить умеет. А еще божественно красив.

Боже-боже-боже. Мира, о чем ты вообще думаешь? Тебе нельзя об этом думать. У тебя с отцом уговор был. Я не должна об этом забывать.

К тому же меня вчера наркотиками накачали и едва не изнасиловали. Как минимум я должна шарахаться от него. Максимум – бежать отсюда сломя голову. А я, как малолетняя дурочка, слюни на него пускаю.

Вдруг он вообще маньяк? И спас для того, чтобы самому вдоволь поиздеваться надо мной?

От последней мысли меня передергивает.

Ну нет, он не такой. Он герой. Мой герой!

— Ты умеешь готовить? — прерываю я молчание. И свои мысли, не туда утекающие.

— Да, — отвечает он, не поворачиваясь. — С детства. У меня дед очень крутой повар. Мы когда ездили к нему и ба на каникулах, он и учил нас. Я много чего готовить умею. Без выпендрежничества. Правда.

Я улыбаюсь.

— Мы? — искренне интересуюсь.

— Да. Я и мой младший брат. А ты в семье одна?

— Нет, — делаю паузу. — Нас четверо, — добавляю и замолкаю.

Взгляд в сторону отвожу. В окно смотрю.

Не хочу говорить о семье своей. И Ярослав будто чувствует это, сворачивает тему.

Я в мысли свои погружаюсь. Не замечаю, как рядом Ярослав появляется. Опускает на стол тарелку с овощным салатом. Блюдце с брускеттой и стакан апельсинового сока.

Страница 8