Я буду тебе стеной - стр. 8
— Давай помогу, — спохватываюсь я и со стула соскальзываю.
Тут же головокружение и слабость ощущаю. Меня в сторону ведет. За край стола хватаюсь. Я все еще сильна слаба. Наверняка это остаточное действие препарата, что впихнули в меня.
Доля мгновения – и Ярослав уже рядом стоит. Придерживает меня, за талию обнимает. Чтобы не упала.
— Что такое? — в голосе его беспокойство. — Тебе плохо?
— Немного. Сейчас пройдет, — отмахиваюсь. — Я просто резко встала. Это из-за этого. Все хорошо.
— Садись. Не хватало еще, чтобы ты в обморок упала и голову расшибла себе, — жестким, не терпящим возражений голосом.
— Но я…
— Мира! — и смотрит так, что возразить не смею.
Подчиниться приходится. Хоть и внутри все протестует против этого. Аккуратно на стул присаживаюсь, Ярослав помогает. А после к холодильнику отходит. Открывает его, внутрь заглядывает.
— Ничего тяжелого тебе нельзя. Легкий салат из овощей, брускетта и свежевыжатый сок.
— Хорошо.
Он выгружает нужные для приготовления продукты и начинает готовить. Сам. Мне только и остается, что сидеть на стуле… и на спину его смотреть. Я впиваюсь глазами в его бедра, выглядывающую из-под штанов резинку темных боксеров. Чуть выше ямочки на пояснице. Мышцы спины, выделяющиеся при каждом движении. Во рту пересыхает.
Блин-блин-блин. Он адски сексуален.
Врач. Хирург-травматолог. К тому же готовить умеет. А еще божественно красив.
Боже-боже-боже. Мира, о чем ты вообще думаешь? Тебе нельзя об этом думать. У тебя с отцом уговор был. Я не должна об этом забывать.
К тому же меня вчера наркотиками накачали и едва не изнасиловали. Как минимум я должна шарахаться от него. Максимум – бежать отсюда сломя голову. А я, как малолетняя дурочка, слюни на него пускаю.
Вдруг он вообще маньяк? И спас для того, чтобы самому вдоволь поиздеваться надо мной?
От последней мысли меня передергивает.
Ну нет, он не такой. Он герой. Мой герой!
— Ты умеешь готовить? — прерываю я молчание. И свои мысли, не туда утекающие.
— Да, — отвечает он, не поворачиваясь. — С детства. У меня дед очень крутой повар. Мы когда ездили к нему и ба на каникулах, он и учил нас. Я много чего готовить умею. Без выпендрежничества. Правда.
Я улыбаюсь.
— Мы? — искренне интересуюсь.
— Да. Я и мой младший брат. А ты в семье одна?
— Нет, — делаю паузу. — Нас четверо, — добавляю и замолкаю.
Взгляд в сторону отвожу. В окно смотрю.
Не хочу говорить о семье своей. И Ярослав будто чувствует это, сворачивает тему.
Я в мысли свои погружаюсь. Не замечаю, как рядом Ярослав появляется. Опускает на стол тарелку с овощным салатом. Блюдце с брускеттой и стакан апельсинового сока.