Вторая жена Повелителя Драконов - стр. 9
— Я был уверен, что она набросится на меня в первую же секунду, как увидит...
Рука падает на кровать, и я хмурюсь. С детства ненавижу, когда обо мне в моем присутствии говорят так, будто меня нет. Как же меня это бесило всегда. Особенно когда приходили люди из органов опеки и что-то втирали родителям. Никто не заботился, чтобы я не слышала их гневных слов о том, каким бесполезным существом я вырасту, если те не начнут достойно исполнять родительски долг. Чаще всего мне хотелось выбежать из дома, громко хлопнув дверью. Но я знала, что если в присутствии опеки не буду вести себя смирно, получу потом от отца. Поэтому приходилось прикусывать щеку изнутри и терпеть.
Но сейчас, здесь, нет ни опеки, ни отца. И терпеть хамство я не обязана. Даже от красивого доктора, даже если он спас мне жизнь.
— Что я вам сделала, что вы обо мне столь невысокого мнения? — прерываю их диалог. Оба замолкают, и молодой врач настороженно выпрямляется. Его подозрительный взгляд впивается в меня так, словно он и не врач вовсе, а как минимум следовать уголовного розыска. Да что я такого сказала? Просто привлекла их в внимание к тому, что я вообще-то тут, и неприлично так себя вести.
Из-за его спины вдруг появляется сначала седая голова второго человека, и только потом он сам.
Его вид заставляет мою челюсть слегка отвиснуть.
Мысли мгновенно путаются. А точно ли я в больнице? Моя теория, придуманная в том странном месте, где совсем недавно прибывало мое сознание, начинает рушиться, камушек за камушком рассыпаясь на глазах.
Я абсолютно точно уверена, что даже самого гениального доктора никто бы не пустил на работу в костюме а-ля Гендальф Белый. При том, что он вовсе не белый, а, простите, какой-то лавандовый. Нет у нас в России таких креативных клиник.
В памяти мелькает мысль, что недавно я уже видела какого-то косплейщика. Это заставляет присмотреться к сидящему рядом молодому доктору. Какого черта? У них что тут, театральный госпиталь какой-то, что ли? Почему на нем не привычная врачебная одежда? Что это за вышитый золотом фрак... или камзол... или как оно там называется?
— В-вы кто? — спрашиваю, заикаясь и переводя взгляд с одного на другого. Что-то мне подсказывает, что я влипла в какую-то неприятность.
— Вы же сами сказали, милочка, что у Повелителя прекрасный голос, — напоминает старичок, приглаживая свою бледно-сиреневую длинную бороду. Я аж зависают от этой картины. Борода вовсе не выглядит искусственной. Как он умудрился так качественно ее приклеить? Прямо как настоящая. Даже возникает непреодолимое желание подергать за нее.