Ветер чужого мира - стр. 74
Хорошая получилась работа, сказал он себе, но опубликована она не будет. Во всяком случае, пока. Может, увидит свет после его смерти. Насколько ему известно, еще никто не обнаружил эту тенденцию; то, что люди сидят как прикованные на земельных участках, считается вполне нормальным. Да и с чего бы людям покидать свои жилища?
Я усматриваю определенную опасность в том, что…
Возле локтя забормотало устройство телесвязи, и Вебстер перекинул рычажок.
Свет померк, хозяин кабинета оказался лицом к лицу с человеком, сидевшим за столом – такое впечатление, что не за собственным, а через стол от Вебстера. «Гость» был сед, за толстыми стеклами очков – грустные глаза, повидавшие горе и смерть. На Вебстера эти глаза смотрели сочувственно.
Тот несколько мгновений глядел в ответ; в мозгу пробуждались воспоминания.
– Неужели…
Человек напротив невесело улыбнулся.
– Я изменился, – сказал он. – Вы тоже. Моя фамилия Клэйборн. Помните? Марсианская медицинская комиссия…
– Клэйборн! Я же так часто вас вспоминал! Вы остались на Марсе.
Клэйборн кивнул:
– Доктор, я прочел вашу книгу. Это серьезный вклад в науку. Жалею, что сам ничего не написал, – сколько раз подмывало начать, но так и не нашлось времени. Вы проделали отличную работу, особенно в том, что касается мозга.
– Марсианского мозга, – уточнил Вебстер. – Он меня всегда интриговал. Некоторые его особенности. Боюсь, что в те пять лет я слишком увлекался сбором материала. В ущерб основной работе.
– Вы потрудились не зря, – возразил Клэйборн. – Собственно, я поэтому и обращаюсь к вам. У меня сложный пациент, требуется операция на мозге. Никто, кроме вас, не справится.
Вебстер ахнул, у него затряслись руки.
– Вы привезете его сюда?
Клэйборн отрицательно покачал головой:
– Он нетранспортабелен. Кажется, вы знакомы с ним. Джувейн, философ.
– Джувейн… – повторил Вебстер. – Один из лучших моих друзей. Не далее как пару дней назад мы с ним разговаривали.
– Внезапный приступ, – пояснил Клэйборн. – Джувейн попросил, чтобы позвали вас.
Вебстер молчал; невесть откуда взявшийся холод пробрал его до костей. Странный холод, от которого сжимаются кулаки и на лбу выступает пот.
– Если вылетите сейчас же, успеете, – сказал Клэйборн. – Я уже договорился со Всемирным комитетом, чтобы за вами прислали корабль. Надо поспешить.
– Но… я… не могу лететь, – пролепетал Вебстер.
– Не можете лететь?!
– Да, это невозможно. И вообще сомневаюсь, что я вам нужен. Уверен, вы сам справитесь…
– Я не справлюсь, – сказал Клэйборн. – И никто другой. Только у вас есть необходимые знания. Судьба Джувейна в ваших руках. Если прилетите, он выживет. Если нет – умрет.