В судьбе моей осень... - стр. 3

"Неважно то, как мы проходим трудный путь. Неважно то, сколько раз мы падаем. Неважно то, что мы ошибаемся и потом горько сожалеем. Неважно то, что упускаем многое, потому что не замечаем. Неважно то, что улыбаемся, кривя душой. Неважно то, что совершая, грешим...

Важно только одно – всегда подниматься, не теряя Себя. Подниматься, собрав в себе всю свою Мощь, Силу, остатки Веры и стремления к Жизни! И всякий раз, поднимаясь, смело вставать на ноги и заставлять себя проделывать первые шаги, словно ты опять учишься ходить".

С уваженинем, Битарова Фатима Тамерлановна.

РСО-Алания, г.Владикавказ

Привет, какие наши годы?

Не все зависит от погоды:

Есть в жизни случай, есть и рок,

И много всяческих дорог.

Одна из них, вполне возможно,

Зовется Правдой, а не Ложью.

В судьбе моей осень... Я знаю, судьба —

Как стены глуха и, конечно, слепа.

Я знаю, однажды, меня, без вины,

Поставят навытяжку – там, у стены.

Тюремщик картавый прочтёт приговор,

Усталый палач передёрнет затвор, —

Латунная гильза с пробитым бойком

В прощальном салюте взлетит кувырком...

Я знаю, что осень – сама по себе,

И ранняя проседь – лишь гостья в судьбе.

Она загостилась, ей скоро домой —

Мне просто приснилось, что был я живой.

Отмирают критерии истин,

Безупречных в своем "навсегда"...

Стало суше дыхание жизни,

Стали серыми дни и года.

Сушат тело безделье и скука,

Красит время морозно виски,

Увяданье – красивая штука —

Бенефис и аншлаг... для Тоски

Привычно... Осенью привычно

Своим дыханьем трогать лад, —

И поверять ключом скрипичным,

Садов усталый аромат.

И доверять небесной сини,

Не доверяя сентябрю,

И лишь России, лишь России

Шептать заветное – люблю!

Люблю! – и осень ветру вторит.

И тёплый дождь в душе поёт, —

И полыхают в небе зори,

И млечный путь течёт, как мёд.

Кружит усталая планета,

В лесов убранстве золотом.

И видит в снах былое лето

Мой незабытый отчий дом…

Привычно... Мне давно привычно.

Дарить дыханье сентябрю, —

И поверять ключом скрипичным,

Полузабытое – ЛЮБЛЮ!

Я отдаю тебе удачу

И карнавал делю как хлеб, —

Дождь не поёт, он тихо плачет, —

Мне говорят, что он ослеп.

Мой отчий дом, твои лекала

Меня без устали кроят,

И плачет боль закатом алым

В садов усталый аромат.

Всему виной шальная осень

И пряный сок теченья дней,

И безответные вопросы,

И неуёмный соловей.

Переплёты оконных рам,

Как кресты некрещённым нам,

Как напутствие в дальний путь

От любимых до боли мам.

Дом родной, ты сегодня пуст,

Ты похож на осенний куст.

Три листа на твоих ветвях:

Одиночество, боль и грусть.