В сердце Бостона - стр. 39

– Скай! – примечаю ее на улице у главного входа в клуб. Она укуталась по уши в меховое пальто и не оборачивается на мой крик. – Скайлар! – перехожу на бег и настигаю ее за три шага. – Эй, милая, – касаюсь ее щеки, но Скайлар отмахивается.

– Не трогай меня.

– Пожалуйста, дай мне все объяснить.

– Объяснить что? – она резко вздергивает подбородок и смотрит мне в глаза. Кажется, она все-таки плакала – вижу остатки слез в уголках ее покрасневших глаз. – Что ты хочешь мне объяснить? Свое поведение? Хочешь рассказать, почему оказался в туалете с Кендалл и Чейзом? Хочешь прояснить, как так вышло, что ты разбил ему лицо?

– Скай… – вздыхаю. Я должен подобрать слова, но не нахожу их.

– Не хочу ничего слышать, – она снова отмахивается от моих рук. – И видеть ничего тоже не хотела. Я не узнаю тебя, Бостон. Не узнаю в тебе своего парня. Сдержанного. Манерного. Уважаемого человека. Я больше не вижу его. Перед моими глазами сейчас кто-то другой. Тот, который не приходит ночевать домой…

– Скай, пожалуйста… – сжимаю челюсть. Она никогда мне этого не простит.

– Тот, который пьет ви́ски на рассвете. Который ругается. Размахивает кулаками. А главное – этот Бостон еще и лжет.

– Я все тебе объясню. Дай мне шанс.

– Не хочу тебя слушать, Бостон. Точно не сегодня.

К обочине подъезжает такси, и перед Скайлар распахивается дверь.

– Пожалуйста, не уезжай, – беру ее за руку. Черт, какой же я дурак. – Не уезжай без меня, – но Скайлар выдергивает руку и садится в салон машины. Я идиот. Она не простит меня. – Скай… – она нехотя бросает на меня прощальный взгляд. – Когда ты захочешь меня выслушать?

– Не знаю, – после короткой паузы отвечает она. – Сначала сотри со своих кулаков чужую кровь.

Скайлар отворачивается. Дверь захлопывается, и такси трогается по ее адресу. А я остаюсь один. В расстегнутом пальто. Но даже не чувствую холода.

Только невыносимое отвращение к самому себе.

Лучше бы я поехал домой. Но гнев, смешанный с остатками алкоголя, решил иначе.

Я заваливаюсь к Джейсону около полуночи и прихватываю с собой бутылку рома. Джей застигнут врасплох, но никогда не откажется от выпивки. Я знал, куда шел.

– Большой босс решил оторваться? – смеется друг, разливая напиток по стаканам. – С чего бы?

– День рождения, – мямлю, усаживаясь на узкий диван, придвинутый к стене.

– Что? Твой в конце декабря, а сейчас осень. Ты под чем?

– За те бабки, которые я тебе отваливаю, мог бы купить квартиру поприличнее.

– Что за херня, старик? Это ты? – Джей замирает с бутылкой в руках.