Размер шрифта
-
+
В потоке поэзии – 1 - стр. 27
вал прокатился по белой степи!
Нет, мне не кажется, море спокойней,
чем безымянное поле вокруг,
сгинуть в просторах родных благородней,
нежели стиснуть спасательный круг.
Стихла седая старуха внезапно,
снег заискрился под полной луной,
слабость по телу катилась приятно,
ветер не хлещет морозной струёй.
Вышел поджарый волк длинноногий,
как и откуда, знать не могу!
Только от страха не слушались ноги,
чувство такое, словно в бреду.
Врать не могу, что со мной сотворилось,
вам не слукавлю нежным словцом.
Сердце потоком кровь разносило,
как никогда был открыт пред Творцом!
Длилась секунды такая картина —
волк в дальний лес через степь побежал,
смерть пролетела близко, но мимо,
вновь вспоминаю душевный накал.
123 выбор
В мире, насыщенном духом свободы,
выбрать единственный, собственный путь,
точно понять, какой ты породы,
двигаться прямо, не ждать, не свернуть,
сложно конечно. Но сердце и совесть
могут помочь в предстоящей борьбе!
Может напишешь великую повесть,
может наивно поверишь судьбе…
124 выговор ветру
Шумящие ветры, оставьте в покое
замёрзшие ветви берёзы родной!
Зима-негодяйка, ну что же такое?
Зачем ты смеёшься над их наготой?
Осень раздела пред самым морозом,
листья поспешно в чулан убрала —
это здоровью прямая угроза!
Что вытворяете? Что за дела?
…ветер затих, за окном потеплело —
видимо, кто-то услышал слова!
Лёгким движением белого тела
молча кивнула берёзонька: «Да!»
125 выспалась, милая?
Утром упала на листья роса
белым налётом прохладной воды,
скрыла зелёные степи глаза,
но не смогла лишить красоты.
День не спешил наступать на земле
тонким лучом, пробираясь в постель,
трав, отдыхавших, на ранней заре,
вызвал пернатых тревожную трель.
Ветер коснулся любимых волос —
прядей ковыльных, словно рукой.
«Выспалась, милая?» – лёгкий вопрос
тихо парил над равниной степной.
126 где мама молилась
Дрожащий огонь свечи одинокой
лампадными бликами прыгал в ночи,
в покошенном доме, заросшем осокой,
в деревне глухой, где селились грачи.
Дрожащий огонь перед ликом Марии
приглядывал сверху за нежной душой
сынка, что на бойню, в Чечню, отвозили,
сынка той старушки послали на бой.
Дрожал огонёк не от скрипнувшей дверцы,
он чувствовал мамы родного сынка,
он чувствовал страх, зародившийся в сердце,
он чувствовал злобу немого врага.
Дрожал огонёк от обилия злости,
запущенной демоном, в лоно войны.
Огонь не святой – поедающий кости,
огонь, ужасающих пуль, сатаны.
Дрожащий огонь свечи одинокой
вымаливал душу родного сынка
из храма-домишка, где дворик с осокой,
где мама молилась, где мама ждала…
127 геометрия города
Угольники окон, цилиндры-деревья,
Страница 27