Ты. Я. Он. - стр. 8
Моя ладонь привычно скользит под резинку нижнего белья. Пальцы касаются губ. Прикрыв глаза, я принимаюсь ласкать себя. Сначала неторопливо, затем постепенно наращиваю темп. Второй рукой я касаюсь своей груди, чтобы возбудить себя.
Знакомый жар почти сразу же опаляет всю мою кожу изнутри. Я отбрасываю в сторону одеяло, устраиваюсь удобней на подушке и продолжаю ласкать себя. Мне это нужно, чтобы банально спокойно уснуть. Чтобы отвлечься.
В моих мыслях нет никого определённого. Я делаю это не из-за сексуального желания, а просто, чтобы снять напряжение. Чтобы поддерживать тепло тлеющих угольков моей почти охладевшей сексуальности.
Спираль внизу моего живота постепенно начинает сжиматься. Закусывая нижнюю губу, я едва слышно постанываю и крепко закрываю глаза, чтобы полностью уйти в момент. Движения моих пальцев ускоряются. Я ласкаю себя, проникаю внутрь, сжимаю и разжимаю свои бедра, играюсь со своими твердыми сосками. Физически мое тело отзывчиво. Я чувствую влагу возбуждения, но не чувствую внутри себя огня.
Еще секунда, две и я кончаю. Не так ярко и сильно, как раньше, но достаточно, чтобы стон стал чуть более протяжным и громким.
Глухой треск паркета вынуждает меня резко встрепенуться. Открываю глаза и смотрю в сторону двери, которая оказывается совсем немного приоткрытой. Кажется, я ее не до конца закрыла и даже не заметила этого.
В голову тут же заползает странная волнующая мысль, что в момент, когда я была полностью открытой и возбужденной меня могли увидеть. И это точно не Мирон, потому что его шаги я давно научилась различать. Или я настолько увлеклась процессом, что не заметила? Нет, он точно не остался бы в стороне и захотел присоединиться к процессу.
Алан? А что он мог тут делать?
Поправив одежду, я аккуратно выглядываю из спальни. Никого. И тихо. Похоже, Мирон уже попрощался со своим другом и засел у себя в кабинете.
С облегчением выдыхаю и даже улыбаюсь тому, как неожиданно разыгралась моя фантазия. Но уловив в коридоре едва различимый запах сигаретного дыма, перестаю улыбаться.
— Прости, забыл свои сигареты, — слышу мрачный холодный голос Алана, долетающий из прихожей.
— Жду тебя в пятницу, старик, — напоминает Мирон, а затем щелкает дверным замком.
Я возвращаюсь в спальню и прикладываю ладонь к груди, в которой ошалело барабанит сердце. Не от страха, а от внезапного осознания, что буквально простреливает висок. Это иррационально, нелогично и непонятно. Но мысль, что Алан действительно мог здесь быть и видеть меня, приятно щекочет в животе и сильней подогревает тлеющие угольки моей уснувшей сексуальности.