Размер шрифта
-
+
Ты выбрал путь… Рубеж 55 - стр. 8
Коль из секретного бюро
Деньгами ты не будешь связан…
Дай Бог тебе построить дом
И счастьем жизни насладиться,
Дай Бог не быть тупым скотом
И сильных мира не страшиться,
Дай Бог, дай Бог, дай Бог, дай Бог…
Но Бог не даст, я точно знаю,
Сам перейди через порог,
Где тридцать лет тебя пинают.
Я за черту давно ушёл,
Но власть и деньги – не отрада,
А что же в жизни ты нашёл?
Подумай – отвечать не надо.
Коль слов таких на свете нет
И голова на грудь склонилась,
Меж словом «да» и словом «нет»
Вся жизнь твоя, майор, вместилась.
Прости, майор, за матюги,
Прости за грубость без отваги,
Прости за то, что я мозги
Пером размазал по бумаге.
Что двадцать лет? Всего частица века
Что двадцать лет? Всего частица века,
Чтоб жизнь принять. И я её приму.
Приму за тех, кто сгинул в одночасье,
Приму за тех, кто нас учил всему.
Приму за веру, счастье и несчастье.
Ведь это жизнь моя! И я её приму!
Вот первый раз в бою взведён курок,
И первый раз стреляю в человека,
Кому из нас отмерен больший срок?
Кому из нас уйти сейчас, до века?
Упал товарищ, старший поражён,
А автомат его – в моих руках спасенье.
Спешить не стоит к смерти на рожон,
Но как в руках своих унять волненье?
И с той поры уж два десятка лет
Я бой веду во сне, и всё же стыдно,
Что на немой вопрос мне не найти ответ,
Как выжил сам, а смерть друзей обидна.
Товарищ молча встал и получил
Свинцовый град, что мне был предназначен.
Седой старик нас в школе так учил,
Но жизнь не смерть и тоже что-то значит.
Боекомплект давно истрачен по врагу,
И страх в коленях, и мороз по коже…
И снова в бой во сне двадцатый год бегу,
Как будто сам себя забрал в заложники.
Струится кровь, во рту железа вкус,
Мне добежать не суждено, как видно,
Боль, как змея, а ненависть – мангуст,
Укусов нет, следов борьбы не видно.
Последний магазин длиною в жизнь
Уж вогнан в рукоять – затвор на старте.
Ну кто живой? Попробуй покажись
Весенней крысе, что родилась в марте…
И врач не может вынуть пистолет
Из рук твоих – они как будто спящи,
В глазах туман, в сознании ответ,
Что ты готов для жизни настоящей.
Цвет белый тишины, и запах лазарета,
И боль бинтов, и радость свежих швов.
Ты пережил, ты прошагал сквозь это
И лишь теперь способен на любовь.
Мы ценим жизнь, когда её теряем,
Как умираем – только наяву,
И боль утрат так остро принимаем,
Как мячик, закатившийся в траву.
Он был сейчас, но мы его не видим,
Он где-то здесь, найдётся, может быть…
Мы просто любим, просто ненавидим,
Порой не можем мелочи простить.
И в девятнадцать – выстрел в человека,
А в тридцать девять – память по нему.
Что двадцать лет? Всего частица века,
Чтоб жизнь принять. И я её приму.
Страница 8